carne de plástico

el señor Tu

2011-12-27T11:15:00.000-08:00

Me volví y todos vimos acercarse al hombre... una figura demacrada y sin hombros, los brazos largos y de movimientos desacompasados, con una bata sucia y manchada; los pies chatos calzados en viejas y desaliñadas pantuflas; la cabeza alargada como un huevo, el pelos corto, la frente hundida, no tenía mentón, las orejas enormes y apantalladas, los labios fríos y crueles sobre los dientes grandes, amarillos y podridos, la piel enfermiza de un adicto... Llegó arrastrando los pies, moviendo inquieto la cabeza a la izquierda y a la derecha para ver si alguien lo seguía.
Nos presentaron. Jamás había visto ojos iguales. Ojos tan oscuros que parecían carecer de pupilas, turbios y opacos... ojos muertos, impenetrales... Me estremecí.
Me ofreció su mano inerte y fría. Una mano enorme y huesuda con uñas de cinco centímetros, pardas, manchadas por el opio.
El señor Tu me aseguró que mi visita lo complacía. Respondí que el placer era todo mío. Después, nos sentamos...

cadáver viviente

2011-08-19T18:39:00.000-07:00

La gente pasa por mi lado sin apenas verme.
Estoy tendida bocarriba en una camilla, apegada a un muro, en un rincón lúgubre de lo que supongo es un hospital. Cómo llegué aquí y por qué, no sé. El asunto es que estoy en este lugar sola conmigo misma; y aquí el chiste, el más gracioso de la “existencia”: a punto de dejar de ser yo.
Tengo miedo.
Me aferro como puedo a los bordes de la camilla enclenque. Pero a lo único que logro por momentos aferrarme es a los recuerdos que también comienzan a diluirse.
Y estas personas extrañas de semblantes imperturbables no cesan de pulular sin darme la menor importancia.
Tengo demasiado miedo.
Es aquel miedo que suscita el saber que lo perderás TODO.
Estoy a punto de saltar hacia el despeñadero de la muerte y tirar al tacho todo lo que con tanto esfuerzo y sacrificio logré a duras penas a veces construir. Incluida mi identidad, que tanto problema me trajo... Durante no poco tiempo me sentí tan insignificante, que ni la plata malgastada en sicólogos ni en libros de autoayuda pudo conmigo.
Aunque yo sabía como todo el mundo que este momento inevitable llegaría. Pero no sabía lo terrible que puede llegar a ser de verdad este momento inevitable.
Soltarse es, lo que se dice, terrible.
¡No saber adónde irán a parar los malditos recuerdos es terrible!! Ni mis logros por cagones que sean merecen irse al tacho.
Juro que anhelo retener y agarrarme hasta de mi peor experiencia…
Amo mis conflictos de autoestima.
Añoro y no quiero soltar nada, nada de lo que creo ser o haber construido.
E intento aún con más fuerza asirme a esta fría camilla y anclar un último pensamiento en ese alguien ligado íntimamente a mí a fin de aferrarme a él.
A ese otro cadáver viviente con el que construí buena parte de la efímera fantasía burlesca de mi historia.

Sándalo

2010-11-23T21:23:00.000-08:00

La profunda oscuridad de sus ojos la envolvió desde un principio mientras le hablaba de algo sin importancia, y en ese reverberar ella se fue quedando; en las chispitas de luz que acompasaban el movimiento de sus toscas manos morenas, en el batir de sus labios bien puestos en la cara angulosa de expresión alegre un tanto ingenua como la de un niño, se fue quedando, entregada como un animalito manso al espacio entreabierto de su corazón. Y entró bastante fácil por esa apertura que dejaba su encendida camisa a medio abotonar donde flotaban como hebras luminosas sus pelos entrecanos. Y en aquel espacio ella se rindió a las punzadas que se abatían suaves y hacían sentir en el centro de su pecho tierno como un algo tibio y fugaz que entraba y retrocedía por entre la viscosa humedad de sus entrañas y el olor a sándalo.

Ven, déjalo todo y sígueme

2010-11-15T07:00:00.000-08:00

El Gurú vecino se está preparando para el Gran día Gran: 21 del 12 del 2012. Se está aperando hasta la tusa con alimentos no perecibles que oculta en algún lugar secreto, supongo, del gran Santiago gran. Lo visualizo como a un perro escondiendo sus huesos. Lo sorprendí la otra madrugada arrastrando apenas, como un asesino en serie sacos henchidos repletos de tarros de jurel, de tomates, palmitos, duraznos, garbanzos, porotos, arvejas, sopas de sobre; de agua y más agua, bidones de agua Benedictino... Por un momento pensé que se trataba de un psicópata arrastrando al muertito; sí, pero no. En seguida, como si él mismo supiera lo que daba a entender se detuvo y abrió la bolsa y extrajo una lata, que mostró así como si nada diciendo que El tiempo está pasando cada vez más deprisa y que el veintiuno de diciembre del dos mil doce nos está casi pisando los talones, y me guiñó un ojo, así como si fuera algo de lo más normal. Mi impresión fue tal que me dio para al menos venir a escribirlo. Esto de ver a un cristiano tomándose tan en serio lo del 2012 me alarmó de veras.
Ven, déjalo todo y sígueme, hermana, dijo al final, lo que se oyó en un eco tras sus espaldas. Y sí, creo que lo voy a seguir, total no pierdo mucho, no es que no pierda nada, no, yo no digo eso...

Sorpresa

2010-08-03T21:04:00.000-07:00

Mis abuelos están de aniversario de bodas. Cumplen 50 años. Mis padres y unos tíos organizan hace meses una fiesta sorpresa; ayer nada más llegó un hermano de mi madre de Francia, el hijo menor de mi abuela, con el que habla por teléfono a menudo. Siempre, después de colgar, mi abuela llora. Al ver sus fotos también llora. No se ven desde hace demasiado tiempo, más de diez años. Yo ni siquiera nacía.

La llegada de mi tío realmente para mis abuelos viene a ser una verdadera sorpresa, digamos la guinda de torta. De hecho, se discute si se debería o no meter el tío en la torta, o sea, esconderse dentro, para, a su debido momento salir desde el medio como una conejita playboy destapando una botella de champan. Las opiniones familiares están divididas, pero yo soy partidario de que se meta.
La fiesta se viene con todo. Contrataron a una banquetera, a unos mozos, a un cura para que oficie la misa y a un maricón para que decore mi casa, la elegida para la fiesta. A fotógrafos no porque para eso estamos los nietos.

Mi madre ha ido a buscar a mis abuelos, les ha dicho una mentira a fin de sacarlos de de su departamento sin que sospechen nada.
Sus atuendos están escondidos en el clóset. La casa está oscura. Mi tío está dentro de la torta, una torta enorme, y grita que le lleven cerveza a cada rato. Los invitados se esconden por toda la casa distribuidos algunos debajo de la mesa, detrás del sillón, de las puertas, las cortinas. Cuchichean, se ríen, hablan brevemente por celular, tosen, se hacen callar.

Silencio. Llegaron. Entran. Alguien enciende las luces y gritan sorpresa. Las cornetas empiezan a sonar, lanzan challas al aire, serpentinas a las caras y en medio del jolgorio de abrazos y felicitaciones, se pierden y ya no los alcanzo a ver sino hasta cuándo van apurados subiendo las escaleras, arriados por unas tías como si fueran un par de retrasados mentales sin poder de decisión. Ellas dicen: Nos vamos a cambiar de ropa y bajamos altiro. En tanto el tío sigue gritando que le lleven cerveza.

La abuela se ve como disfrazada, el abuelo igual. Los noto extraños, retraídos, será que están nerviosos, incómodos. Dicen que no se esperaban esta sorpresa, y eso que aún no reciben la grande.
Al poco los acercan a la torta, y, de pronto, mi tío emerge desde el medio del merengue todo sonrisa, los ojos brillosos, transpirado sosteniendo la botella de Dom Pérignon. Mi abuela lanza un grito de la madre y se desploma en el piso para no volver a pararse.

Shaolin

2010-07-09T21:31:00.001-07:00

El maestro nos habla de lo importante que es acallar la mente antes de la práctica de las artes marciales. Estamos en la sala de clase tratando de practicar kung fu.
Las paredes blancas soportan un par de cuadros de animales, un tigre, una grulla, en otra hay una foto del templo Shaolin y la de un monje de pelo y larga barba gris sosteniendo una ballesta. A un costado, un perchero, y embutidos en una especie de armazón de metal, unos palos de bambú y unas armas blancas, las que, de seguro, sirven a los más avanzados.
El profesor es mi amigo y vecino. Me convidó a probar una de sus clases.
Hace frío aquí en la sala y el olor a sándalo lo impregna todo. Los alumnos son bastantes ñurdos diré. Hacen preguntas y comentarios tontos, chistes demasiado fomes, se quejan de nada, de que les duele esto y lo de más allá y están empezando a irritarme. Hay uno delante de mí que está colmándome la paciencia. Interrumpió la clase para decir que no puede dejar de pensar y preguntar, odioso, frustrado, con insistencia, cómo se hace eso de no pensar en nada. Dice que trata pero que no puede, que no le resulta, casi lo grita, y el profesor, todo apacible parado allí adelante, intenta dar con la respuesta satisfactoria capaz de iluminar el inútil cráneo, y yo, con un sable a escasos centímetros de mí, creo haber encontrado la respuesta perfecta.

pájaro

2010-07-05T09:22:00.000-07:00

Está solo en el comedor del hotel sentado a una mesa sorbiendo sopa de pollo. Le encanta el pollo al parecer. Lo come por lo menos siete días a la semana.

Hace un gesto al mozo y al poco aparece con el plato de fondo: pollo con arroz. Lo deja en la mesa, le rellena la copa de vino y apuntando con los ojos a un hombre que come también solo en la otra esquina, le entrega un papelito doblado en cuatro partes. Le dice: tome, se lo manda el señor de allá. No lo recibe y le indica con el mentón que lo deje ahí encima. No lo toca, sino hasta irse.

No faltaba más, un maricón, piensa con los ojos puestos en el papel un poco asqueado. Incómodo hunde el cuchillo en la presa moviéndolo hasta rozar el plato. Se lo mete en la boca, lo mastica lentamente, lo pasa de una muela a la otra y antes de tragar sorbe vino para pasarlo mejor. Con la lengua se hurguetea los dientes y rescata algunas hebras de comida rezagada.

En su dieta puede faltar de todo menos pollo. Lo come al desayuno al almuerzo por la tarde por la noche, pollo estofado al horno salteado pollo frito al velador.
Trata disimuladamente de averiguar qué mierda hay en el plato del tipo ese. Verduras, puras verduritas cocidas. Lógico, que más, piensa.

No quiere postre. Prefiere retirarse en breve a su habitación, ver algo de tele, leer, escribir, cualquier cosa antes de estar ahí con ese personaje extraño que le gusta mandar mensajitos a hombres solos quién sabe con qué cochinada en mente.
A ver, qué mierda dice el papel. Lo abre: "Te gusta el pájaro CTM".

reflejo

2010-02-14T16:40:00.000-08:00

Resulta que el "maharashi" ahora cree que me gusta. Y es que acabo de darle un beso apasionado en la boca porque no me cabía otra opción.
Vino anoche a convidarme a un evento que ofrecerá a sus seguidores en la sala del edificio dispuesta. Es la segunda vez que toca a mi puerta, la primera fue por azúcar, hace más de un mes. Lo hice entrar y esta vez sentarse en el sillón, de espaldas al espejo. Me empezó a explicar del asunto al tiempo que sacaba del banano que siempre lleva atado a la cintura un folleto-invitación. El espejo reflejaba mi apacible cara y la nuca de Khalsa envuelta en el turbante blanco y sólo por ser amable le formulé algunas preguntas que parecieron inyectarlo del entusiasmo que hizo destellar sus ojos y su lengua batir incesante. Mi reflejo se fue.

Hemos estado cruzándonos... ¡por favor!, en las escaleras recepción paradero parque almacén, y saludándonos sin demasiados aspavientos.
Mi imagen regresa al espejo, desnuda. Me levanto del sillón con brío y lo interrumpo para ofrecerle un café un juguito un té un copete lo que sea mientras mi frente empieza a perlarse de un sudor frío. Antes de partir a la cocina estratégicamente le paso una revista cosa de atrapar su atención, cosa que no gire la cabeza y vea en el espejo... No tardo cinco minutos y ya el maharashi se había quitado toda la ropa –bueno, menos el turbante- y nos acariciábamos impúdicamente. Hace algún comentario sin importancia acerca de un antiguo personaje en la revista a la vez de recibirme la taza, y retorna al tema. En eso, comienzo a devorármelo, lentamente, por el sexo; la cabeza la mueve de placer de un lado a otro y ahora sí me inquieto de veras y tartamudeando le ofrezco más azúcar u otro café y parto de nuevo a la cocina a poner agua a hervir.

En no más de dos minutos, me lo había comido casi entero; la sangre me discurría por la boca hacia el cuello pechos guata piernas pies y Khalsa agonizaba y su cabeza -con el turbante teñido de rojo- colgaba espejo afuera diría casi a punto de tocar el sillón. De pronto comenta que le gusta la decoración "minimalista" de mi departamento, escrutando, amenazante, como queriendo girar la cabeza para otearlo todo. Es aquí entonces que me arrojo sobre él y lo beso en la boca con desesperación.

trato puntual

2010-01-14T12:01:00.000-08:00

A mediados del años pasado se vino a vivir al departamento de al lado un tipo que usa un turbante en la cabeza y se hace llamar Khalsa. Esa misma noche tuvo la tupé de tocar a mi puerta para pedirme un poco de azúcar, ojalá negra, sin refinar. Yo estaba acostada, desnuda, calientita con una mano entre mis genitales viendo Dónde está Elisa y maldije al imbécil que pudiera estar afuera. Me perturba que me saquen de mi tranquilidad por lo mismo no suelo convidar gente a la casa a no ser que se trate de algo muy, pero muy puntual.

Me envolví en la sábana y fui a ver qué mierda. Antes de abrir miré por el ojo mágico y vi a un gilipollas con un ridículo turbante blanco, barba larguísima y una taza de té vacía en la mano. Azúcar negra no tengo, pero sí blanca, ¿te sirve? Me sirve igual, gracias. Dejé la sabana en el suelo y le recibí la taza. Carraspeó un poco, sobreponiéndose a la sorpresa, y trató de quedarse como si nada. Me fui a la cocina. Pensé en echarle una pizca de veneno para ratas pero no, sólo fue un soplo de pensamiento fugaz. Mejor sería convidarlo pronto a cenar. Él se merecía otro trato, algo más puntual...

Ocho centímetros de estafa

2009-12-03T20:44:00.000-08:00

¿Conocen los zapatos Max Denegri? Bueno, el tipo que maté ayer en la tarde en la playa, los usaba. De hecho lo maté por eso. A simple vista parecían zapatos normales, pero después de trepar la última roca -acabando de almorzar, fuimos a escalar rocas-, al llegar a la meseta, al sacarnos los zapatos, me di cuenta... Por dentro esconden un sucio truco; entre la suela y la planta, va metida una plataforma de 8 centímetros y si algo logra sacarme de mis casillas es justamente la falsedad. Claro que nunca imaginé que a tal extremo. Uno nunca termina de conocerse. Con el finado, nos conocimos hace tres días en una discoteca de Valparaíso.

Era un cubano sabrosón que bailaba salsa de manera increíble. Me llamó su ritmo, justamente, la atención. Un hombre bailando tan bien. Y la ropa, aparte. Chaqueta blanca sin mangas y sombrero y camisa negra, corbata roja y zapatos... y zapatos rojos. Toleré su estilo chabacano sólo porque era extranjero... y porque entre tanto bamboleo y apretadas y apuntaladas... La cosa es que estuvimos juntos toda la noche bailando. Se esmeró en enseñarme con paciencia y con una galantería un tanto zalamera, rítmica y muy, muy sensual; hasta que me calenté y nos fuimos a un rincón oscuro; pero bueno, no es éste el punto. En fin, era moreno y era delgado y fibroso, el pelo crespo, visado y con efecto húmedo caía por sobre sus hombros enmarcando las viriles facciones de su cara con gracia. Alto... pero no tanto. Del diente de oro que le descubrí el día después, o sea, ayer, bajo la luz natural cuando nos juntamos a almorzar, prefiero ni acordarme.

Me estaba esperando dentro de un sucucho ese día, o sea, ayer, un sucucho en pleno corazón de Valparaíso, sentado a una mesa tambaleante frente a dos apoteósicos platos de chorrillanas recién servidos y a dos copas de vino tinto. Hola mi reina, me dijo con resplandor y fue cuando le detecté el diente y cuando casi me cago del impacto. Dicen que uno se acostumbra a todo en la vida, pero yo discrepo un poco de ello, porque a sus zapatos no me habría acostumbrado ni a cañones. No es tan sencillo hablar de esto como parece; soy neófita en el tema, por tanto, lo escribo. Callar sí que no podría, eso hace mal para la salud, desarmoniza la mente, la psiquis. Bueno, supongo que no todos los días a uno se le presenta la oportunidad de cometer un crimen, no al menos uno perfecto, ni mucho menos, disfrutarlo. La parte que más disfruté a todo esto fue la del principio, cuando se dio cuenta de que la broma no era precisamente una broma ni el jueguito de acercarse de espaldas al acantilado, un jueguito.

Me gustaron sobre todo los ojos tan brillantes y saltones que se le pusieron, parecían a punto de salírsele de las cuencas, y la boca, la boca también me gustó mucho, tan grande, con decir que la cara en un momento llegó a ser casi una pura boca abierta. Y como se iba resbalando, en cámara lenta, por el tapiz de musgo roca abajo; esa fue genial. Con garras y dientes trató de aferrarse a ella, es decir a la roca, y con las yemas de los dedos, pero el moho estaba demasiado jabonoso y en el intento se le desprendieron unas cuantas uñas las que se quedaron ahí adosadas como fiel evidencia para el que quiera empezar con una investigación policíaca, o inspirar la creación de alguna novelita o cuento...

Yo lo miraba seria mientras le decía lo estúpido que había sido al comprarse esos ridículos zapatos y que lo sentía en el alma pero que yo no podía perdonarle el error, que podía pasar por alto cualquier cosa, si quería el diente de oro incluso pero nunca los Max Denegri, m, m. Hasta que el desgraciado abandonó toda esperanza y empezó con la madre, a sacarla a relucir y no conforme a gritar. Los gritos estentóreos que se mandó al final no me gustaron para nada, no señor. Habría preferido mil veces un lamento más sollozado o el eco de un aullido lejano.

Arder en llamas

2009-09-25T18:57:00.000-07:00

Se despertó casi como todos los días alrededor de las seis de la mañana. Se refriega los ojos, bosteza, se estira, se queda un rato en la cama, bien tapado si hace frío, mira el techo, baja la vista, la pasea por las murallas por los tres cuadros por la lámpara y la detiene luego en la ventana, descifra si es que hay sol o nubes, si está despejado, nublado, parcial... se rasca el pecho, el entrepiernas, el culo, se mira el miembro inerte y se huele los dedos, se saca unas cuantas lagañas de los ojos y se vuelve estirar y ya más activado, se levanta, descorre las cortinas de terciopelo verde y la luz gris del día al fin de lleno entra en el dormitorio. La luz ilumina la maraña opaca y teñida de su esposa que aún duerme y no piensa todavía despertar. Él la observa un momento y cree detectar en su pelo un tono medio verdoso, la mira detenidamente y piensa pero que cara tan re fea dios mío, y ese hilo, ese hilo de baba que le sale de la boca y le corre por la cara. La boca desdentada está abierta. Si no fuera por la placa oh, Jesús... Mejor no detenerse a observar nada, hombre, mejor mirar sin ver y pensar sin analizar. Mejor pensar en cosas agradables, sí. Y empieza el viejo a pensar en mí, su auto. En el Nissan que acaba de comprarse y que dejó anoche estacionado en la calle así de expuesto porque el edificio en el que vivía no tiene estacionamientos disponibles.

La mujer se despierta mientras él se viste enfrente, y le ve justo sus menudencias antes de que la pretina del calzoncillo largo le estrangule el ovalo de su cintura de huevo. Ella se sienta en la cama y coge la placa que se coloca como autómata y lo mira con cara de zombi, imaginándoselo en pleno. Como no encuentra complicidad, dirige la vista hacia fuera, bostezando y pronunciando un ronco y entrecortado “que feo amaneció el día hoy, ya, voy por el desayuno”. Salta sobre sus pantuflas de toalla rosa mientras se arregla en lo posible el pelo, se pone la bata que se ata por la cintura con diligencia y da a su esposo un beso, y saca la lengua y trata de introducírsela en la boca de él, pero él corre la cara, los labios comprimidos, y finge el acceso de tos que lo zafa y coge el control remoto y enciende la tele y sintoniza las noticias mientras ella trata de atraer su atención en tanto suspira, derrotada, y parte a la cocina, en silencio emputecido, ideando la plausible solución al problema que aqueja a su sexo desde hace ya bastante tiempo. Busca culpables, lo encuentra: el auto. Ahora es el auto, antes era el fútbol, antes, el exceso de trabajo y antes... Sí, la maldita carcacha debe ser la culpable. La vieja las agarró con el vehículo jurando de guata que era el único responsable. Y se decide hacer algo, pero algo ahora ya.

Mete una marraqueta en el tostador y agua en el hervidor mientras bulle por la cocina rumiando el plan. El pan salta y el agua hierve y se le ocurre algo. Saca el cuchillo filudo del mueble y el pegamento especialmente pegajoso de la caja de herramientas y va por las llaves del Sentra; sigilosamente, abre la puerta del departamento y sale. Afuera hace frío, se sube el cuello de la bata y trata de vislumbrar el auto que no se ve, oprime la alarma, la que rápidamente suena y acalla para no alertar. La veterana dolida, deseosa, empañada y rabiosa ya está dentro del vehículo y se ríe con sarcasmo a carcajadas. Espera unos segundos y hunde el cuchillo en la felpa gris del asiento del piloto con suavidad y goce, diría, orgásmico. El pegamento va llenando la parte interna del asiento, va por litros. Luego la vieja pega la felpa acuchillada; no le cuesta, el pegamento funciona, y se sienta como si fuera a echar a andar el motor, pero en cambio se sujeta del volante con la mano derecha para con la izquierda palpar en busca la perilla del capó, la que encuentra y jala. Sonríe, los ojos brillan intensos. Sale del auto, ya ni frío siente por la adrenalina. Se dirige hacia la delantera del vehículo y toca el capó con la punta de los dedos, da con el fierrito, lo desengancha, lo levanta y lo apoya. Mira la maraña de cables enrevesados, no sabe qué es qué ni para qué sirve, y empieza a desrroscar tapas; la tapa del radiador, la del sapito, la del agua... La vieja abre y abre tapas como enferma y reparte el resto del pegamento en cada hoyo. La operación no le toma más de 10 minutos. Se deshace de la evidencia y sube al departamento tranquilamente como si nada.

El hombre en tanto sigue pegado en las noticias y cuando ella entra en la pieza con la bandeja del desayuno, no la mira, y ella quiere que puro la mire, pero no la mira y no la mira, y ella, ahora, quiere que se vaya, que vaya a desayunarse al auto para que vuelva luego despotricando contra quién sabe y sin auto y sin nada que pueda distraerlo de ella, de su fofo y degastado cuerpo, de sus besos desdentados, de su olor a naftalina y de su sexo seco y sediento. Y, en efecto, el viejo se va, sale de casa y no vuelve jamás. Y la vieja ahora arrepentida llora a moco tendido sobre la urna del finado. Y no le quedó otra después que comprarse un falo de goma XL, que encargó por internet porque le da vergüenza ir a meterse a un sex-shop, y ver el hot programa del cable que dirige una guatona locuaz y explícita, y darse la libertad de mandar notitas on-line con preguntas u opiniones calientes firmadas con el seudónimo de puta que se puso, algo así como Madeleine. Y la muy zorra ahora se masturba con una foto del viejo sonriente y orgulloso mirando desde la ventanilla, la mano haciendo chao, del Nissan Sentran B16 recién salidito de la automotora.

El pobre viejo se subió esa mañana gris al B16 y me echó andar el motor. Le pareció oír algo raro, algo como un rugido quizá, al que no prestó mayor atención y partió nomás mialma rumbo a la cresta. Detenido en un semáforo se da cuenta de que un humo negro se levanta por sobre el capó. Como puede se estaciona, en una calle desértica, y se desata el cinturón de seguridad para salir, arrancar. Pero el asiento está totalmante pegado a él. Desesperado entonces trata de sacarse la chaqueta, pero está la chaqueta adherida a la camisa, de la que logra desprenderse justo cuando las llamas asoman... Trata de pararse. Pero no puede pararse porque las piernas también están adheridas al asiento. Apurado se desata el cinturón del pantalón viendo como el fuego avanza, sintiendo la calentura arder en su piel; lo logra, uf, sí, se suelta. Pero la felpa caliente y derretida se le enreda en los pies, en las piernas lampiñas y no, no logra salir. Garabatea un poco y después, como un chancho asandose vivo, chilla abrasado por las llamas del dolor.

Nissan S.

ciclo-insomnio

2009-08-23T15:26:00.000-07:00

Son las tres de la madrugada y no he logrado pegar un ojo. Me doy vueltas en la cama, miro la hora en la radio-reloj, me desespero y me pongo de espalda y de lado y otra vez de espalda. La puerta del clóset está abierta y desde adentro sale una bocanada de oscuridad que me intimida. La luz artificial de la calle se filtra tenuemente por entre las hojas de la persiana por donde además se adentra la sombra seccionada del magnolio azul del jardín y dibuja en el techo figuras fantasmales que se interceptan y se intersectan, separan, juntan, alejan, acercan, achican y agrandan entre las grietas profundas y húmedas hasta volverse más y más difuminosas y desaparecer en medio del ruido que nace poco a poco en la calle, hasta que logro pegar los dos ojos, hasta que la alarma de la radio-reloj chirrea, hasta que la escucho y miro la hora y veo que ya son casi las seis de la mañana y que ya debo levantarme... Hasta que de nuevo son las tres de la madrugada y de nuevo no logro pegar un puto ojo.

el cristiano

2009-04-14T22:52:00.000-07:00

El cristiano que llegó. Sí el que llegó, era él. Él el marica. Y casi me caigo fulminado al suelo cuando lo veo ahí sentado a la mesa todo resuelto fumando echado para atrás en la silla con una pierna sobre la otra, el nudo de la corbata suelto y el traje impecable. 'Hola...Hola tú... tú debes ser uno de los jefes; bueno hola, ahora yo también...' algo así me dijo estirándome la mano y de pronto no vi nada y sentí que me iba lejos, que me desvanecía, sin embargo recobré el equilibrio y tratando de disimular ahí parado delante de todo el mundo expectante le estreché los dedos con fuerza sosteniendo unos segundos su mirada cómplice. Esa mirada suya capaz de penetrarte hondo. Y tuve miedo. No sé de qué, pero lo tuve. Podrían ser sus ojos: el fondo de su retina trasluce algo... un deseo quizá. Eso es lo que me asusta.
Le apreté las falanges, con rabia le apreté las falanges.
Me tiene ganas. Sí, me tiene puras ganas. Lo olisqueo.
Hubiera querido en ese momento triturarlo... masacrarlo, pero ahora de veras.
Partí al baño, descompuento partí al baño entonces a vomitar la comida, el postre, el café y todo.

yo soy tú soy marte y soy venus...soy imagen

2009-03-10T13:27:00.000-07:00

Volví al trabajo después de las vacaciones. A la rutina, de la subsistencia. En la empresa redujeron personal y cambiaron a uno de los jefes. Al menos en plena crisis económica tú puedes jactarte de tener una pega además de ser ahora jefe, y de seguir insegurizándo a las personas para devolverles la tranquilidad en la venta de un Seguro de Vida. En fin, lo único seguro es la muerte, por eso, asegura tu vida. Talentoso pájaro herido. Sofismas del buen vendedor.

No puede en la vida de un Marte ser todo tan malo. La suerte si no encuentra por allá surge por acá donde está abierto. Y si abierto tienes el corazón he ahí el amor dispuesto y si abierta está el alma ahí entonces tienes a Jesús, en ti, alternando los mofletes al cachetazo del próximo, en cambio si el estómago fuera el abierto he ahí la comida y si en vez fuera el culo, el sexo. Pero he dormido mal últimamente por culpa de unos sueños que preferiría no recordar con el teclado. Es cuando siento que yo no soy yo, cuando la sensación de otredad me conforta diciéndome psssst, oye tú, tú no eres tú eres el uno y eres el otro y eres el todo.

‘El jefe es un mijitorrico’ ‘Nooo ¿en serio? ‘Uy sí, Anita, te cagai lo rico y varonil que es’ ‘O sea qué tú, ya lo viste’. Eran más o menos los comentarios de las minas de la oficina en relación al jefe nuevo. Andan las pobres desesperadas a falta de lo que yo podría haberles dado hace rato sin mezquindad si lo hubieran pedido. Por tanto, la buena obra del día será, jotearme a la guatona entusiasta; a ver si de aquí a la tarde a la sumo mañana la tengo balbuceando en la cama obscenidades; a ver si me turno: hoy la guatona mañana la flaca pasado la crespa… A ver si la próxima semana, en la comida de bienvenida, me andan más relajaditas y no me molestan al nuevo cristiano que llegó. Hay que cuidar la imagen de la empresa, eñores.

lapidación fuliginosa

2009-03-02T05:45:00.000-08:00

La cuestión es que estás aquí sentado en este lugar público, solo, y para peor sin auto que te lleve rechinando lejos, con ella y con él detrás tuyo sintiendo en tu nuca sus risas, la rabia, que tras del fragor de esa risa, descarada, se va volviendo ciega. Y ciego estás cuando las posibilidades de reacción se revientan ante la sensibilidad de tus pobres tímpanos, y te gritan, haz esto, esto otro, o mejor no hagas nada, quedate así, quietecito, tieso en tu dignidad, y dignamente pide al mozo el congrio frito con papas refritas y la copita de saouvignon blanc que tenías pensado, díselo fuerte y claro, para que al menos esos dos reparen en ti, o sea también comete la mierda, al plato, y no rumies más sobre esas palabras suyas que despiadadas una vez dijeron que te fueras, así, porque simplemente ella quería estar sola; un vómito ahora lleno de sentido que no bien te ha dejado dormir.

Pedí al mozo fuerte y claro y sí, como me aconsejara recién la conciencia. Y tan absorto estaba el uno en el otro que sin duda no me oyeron. Me sentí repentinamente mareado, fui al baño, tambaleante, a mojarme la cara. Apoyé las palmas con todo el peso del cuerpo en el borde del lavamanos y así me quedé un rato mirándome en el espejo, las lágrimas calientes se entremezclaban con las perlas de agua fría para caer a reventarse en la loza. Entró un tipo y se bajó el marrueco brioso y se puso a mojar la medialuna. Era él. Se guardó su piltrafa de muy macho y se subió el cierre con cuidado para salir sin lavarse las manos. Qué lesera. Yo también salí detrás casi pisándole los talones, qué dignidad, no iba dejarme vilipendiar.

Permiso, con permiso les decía yo mientras me iba colando entre esos dos cuerpos sentados a la mesa que dejaban caer de súbito los cubiertos, o que más bien ella dejó caer de súbito porque, lo que es él, recién iba a tomarlos para disponerse a clavar la presa e hincarle el diente antes de que sus ojos perplejos me vieran, en verdad, esos cuatro ojos perplejos, contando los de ella y sin contar todavía los del mozo, que sumados serían seis perplejos ojos, ni tampoco los pares mirones del resto de la concurrencia general que allí saciaba su hambre de pronto unidos todos los ojos en una sola visión de hermanos, aunque estos últimos más divertidos que perplejos, decía, unidos en la imagen de un hermano que sufre el cuernazo indeleble justo ahí en el centro y fondo del alma, y que viene todo herido, apenas a desquitarse como puede, o sea a penas a echar una meadita, larguísima sí como oscura y humeante también, en los platos de la pareja clandestina, a saber, en el pescado chico y seco y en el molusco trémulo y chorreante, par de infelices, y en el vino blanco y en el pan tierno, y en la mantequilla del campo y restos; me vieran...

Por cierto un moco de pavo comparado a la otrora entrañable lapidación de crápulas no vaporosa, no humeante, no fuliginosa como esta otra. Pero qué sarta de pleonasmos, por dios...
Marte De La Concien

el reflejo de la hiena

2009-02-12T13:12:00.000-08:00

Creí que me estaba quitando la ciudad de encima yéndome a la playa. Y me fui en bus para no tener que depender de bencinas ni de velocidades permitidas ni del de adónde me estaciono ni de alguna eventual abstinencia espirituosa, a la casa de madera de un sencillo condominio en el litoral Central, en Mirasol, ubicado casi frente al opulento San Alfonso del Mar. Yo había comprado esa casa con mi esfuerzo, a poco tiempo de contraer matrimonio, incitado por mi mujer que, a todo esto, siempre ha sido una arribista; ella quería un departamento en San Alfonso y en San Alfonso y en San Alfonso. Y casi me convence, a puro sexo. Pero al pedir un préstamo con lo que me soltaron sólo me alcanzó para esta cabañuela, que apenas soslaya hacia la gran mole de su sueño, que, anterior este episodio, yo juraba trunco.

El punto es que deseaba estar solo, desconectarme, descansar y tirarme las bolas a destajo.
El servicio de Tur Bus bien como las reverendas me hizo llegar a puerto muerto de hambre, y apenas en la despensa quedaba un poco de arroz añejo y todo agusanado; los muy miserables del bus no te sirven ni un tente en pie, y sin embargo el chancho del chofer métale comiendo como animal. Ya era tarde como para salir a comprar algo pero no como para salir a comer. Así que caminando fui hasta un restorán bastante bueno emplazado en la playa misma. La oscuridad caía agradable de un cielo cuajado de estrellas, que parecía envolverme, como con altruismo, en esa impasibilidad nocturna y serena y hacerme su cómplice.

La tenue luz artificial proyectada local afuera se amalgamaba con el ajetreo interior, con las voces al unísono, con el murmullo humano que emergía imprudente sobre la solemnidad de la noche en un sonido similar al borbollón de las hienas. Entré y me senté junto a una ventana, donde se reflejaba mi cara y las caras de los comensales. De pronto creí reconocer una risa, una carcajada seca y breve, hueca y brusca, de hiena. Venía de atrás de mí. No me atreví a volverme pero, sin embargo, el reflejo del vidrio me la reveló. Y me mostró lo que directamente no me atreví a ver.

Hubiera andado en auto me voy de vuelta a Santiago ipso facto y pelando el forro a fondo, caliente, el cable fundido...

Marte

marte de tic tac

2009-01-02T15:27:00.000-08:00

Deseaba quitarme la ciudad de encima escapándome de ella y de todo lo que hay en ella. Necesitaba arrancarme el tizne de los días vendidos al trabajo eterno, el tizne de la anestesia del cansancio, del desplazamiento subterráneo en carros, en el metro, siempre atestado del rebaño humano que no sabe más que esperar, igual que yo, sábados y domingos para evaporarlos en la sola reposición del cuerpo.

Tras la siesta del fin de semana yo solía brotar atontado e idiota, y como un autómata estirar el brazo hasta la mesa de noche para coger el control remoto, los párpados legañosos todavía pegados, y encender la tele para no verla ni oírla, para sólo tenuemente respirar el aire viciado y encenagado del tiempo, encerrado aquí dentro del refugio de mi carne cansina, sintiendo bajo mi pecho peludo el inagotable latir de la vida...

marte de revancha

2008-12-26T15:25:00.000-08:00

Confesión

Para que tú sepas yo no tengo miedo de nada, así que puedes hacerme todo el daño que quieras; desde esa madrugada en que los gritos de mi vieja me despertaron yo ya no tengo ni miedo de morir, así que hazlo, desgraciado, mátame si quieres, no me importa y de pasada me harías incluso un favor demostrándome esa hombría de la que te jactas, ja; a ver si puedes llegar a ser tan cruel como los malditos que mataron a mi hermano y que me dejaron convertido en esto que soy. Hazlo, mátame...mata mi cuerpo, lo que es mi alma ella murió hace tiempo cuando tenía yo siete años.
Yo lo escuchaba con los ojos cerrados, estaba bloqueado, profundamente perturbado, no de su historia sino de mí, sentado en la orilla de la cama, la espalda curca. La pausa levantó el silencio patético que le incitó a continuar, a seguir echando fuera su descarga sentimental pero esta vez con dolor, con la mansedumbre dolorosa que trae el recuerdo clavado en el alma, en el alma, que él creía muerta...

Los malos venían a buscarme, continuó. Vamos a llevarte a ver a tu hermano, me dijeron, riéndose con ganas no entendía yo de qué. Mi hermano estudiaba en la U de Chile sociología, era brillante. No me dejaron tiempo ni de vestirme ni de ir al baño y me hicieron despedirme de mi mamá con un beso y un abrazo mientras uno de ellos la agarraba de los brazos por la espalda de lo más divertido. Me acuerdo con asco de haber sentido exaltación, cuando al bajarnos del vehículo, vi la tierra tapizada de aviones que yo incluso podía tocar con las manos mientras me llevaban sostenido de la nuca. Al parecer habían notado mi entusiasmo pues el que me conducía me prometió que si me portaba bien más tarde me dejaría subirme a uno. Eso me puso aún más contento y llegué al extremo de abrazar a ese hombre.

Mi hermano estaba esperándome en una pieza lúgubre y hedionda, los ojos vendados y amarrado a una silla, desnudo, con su cuerpo ensangrentado hecho una llaga fulgurante. A su lado, un uniformado con aire satisfecho me saludó agitando y golpeando contra su mano un fierro. En un rincón junto a la chimenea cuyas llamas frenéticas daban la impresión de un infierno, había un tambor de agua podrida, pestilente. Habla ahora que te vino a ver tu hermanito chico, le gritaba el hombre con el fierro metido en el fuego mientras le retiraban la venda para que pudiera verme, pero mi hermano sólo se limitaba a suplicar que no me hicieran daño, y entonces el sujeto que me llevó y que yo creía bueno me tomó en brazos y me sumergió de cabeza en el tambor hasta la cintura, una y otra vez, sin importarle que yo me hubiera meado y cagado en el pijama, hasta que de pronto, cuando ya debí de haber estado cianótico casi a punto de ahogarme, me recostaron en el suelo y me quitaron los pantalones, muertos de la risa, para refregar el cuerpo quemado de mi hermano, empezando por los pies hasta alcanzarle la boca, con la mierda, mi mierda, que le hacían comer y tragar con el agua del tambor.
No alcanzó si quiera a recibirse, a ser sociólogo...
Nunca más volví a verlo, ni supe tampoco de él nada.

Yo, no él sino Yo, Braulio, antes de que empezara a contarme todo esto le había clavado los dientes en su carne blanda y canela hasta el sangrado y sólo me detuvieron los chillidos guturales del dolor físico, que se volvían débiles y entregados, como los de un cordero agónico. Le tenía rabia. Una rabia nueva, diferente de la normal. Él me había hecho penetrarlo hasta machacarle los sesos aquella noche de copas sin que yo alcanzara si quiera a enterarme de lo que hacía, o de que lo hacía con un él, convirtiéndome entonces en el protagonista de éste secreto denigrante. Bueno, resultó que entre el que te mete y que te saca se me cayó la chequera esa vez, y claro, no tuve la certeza de que en efecto hubiera sido en aquel lugar sino hasta once días más tarde, cuando recibí de él éste mensaje de texto: hola, soy yo, el de la disco, te acuerdas? bueno te llamaba para decirte que yo tengo tu billetera y que puedes pasar a buscarla a mi casa cuando tú quieras siempre y cuando me avises antes para estar, okey? Chau. Significaba que, a lo menos, había estado intrusiando en ella, y así encontrado mi Nº.

Un tipo alto y de buena facha me abrió la puerta y supuse que tal vez fuera algún amante. Pero antes de darme tiempo de preguntar nada me hizo pasar, pudiendo así reconocerlo en el corto trayecto hacia el sillón, y constatar el mismo brillo en su mirada y la misma sonrisa en sus labios que, al momento de alejarse en busca de mi chequera, me hicieron correr la vista, bajarla hacia el culo, prognato, que ahora llevaba forrado en unos Dockers café claro. Me asustaba de mí mismo sin poder reconocerme. Y quería huir, aunque, quizás, deseba quedarme. Su departamento era pequeño, agradable y luminoso y olía a canela dulce y fresca como olía él. Me percaté de que la mesa estaba servida justo al tiempo de verlo venir con una fuente de comida humeante sobre las palmas y un gesto ameno, como de complicidad.

Quiero mi chequera, por favor, devuélvamela que tengo que irme, le dije, encandilándome con sus ojos húmedos y calientes. Dejó lo que traía sobre la mesa y sacó del bolsillo trasero mi billetera, estiré la mano para recibirla pero, un fugaz roce de pieles de fuego desató de nuevo esta perversión que él mismo supo inocularme como seguramente se inoculan las drogas del delirio adictivo. Nos fuimos a la cama dejando en el trayecto la ropa esparcida y le hice el amor con furia, gritándole, resoplándole la nuca en intervalos de gemidos que se confundían con el sonido rítmico de los golpes del respaldo de la cama contra la pared que era un maricón culiao y que tenía ganas de estrangularlo; entonces eyaculé como un asesino, apretándole el largo y venoso cogote con estas dos manos y no renunciando sino hasta encontrarme con su carne canela vuelta al púrpura.

Luego vinieron las mordeduras y los alaridos guturales y ese llamado del citófono y esa confesión que me hablaba, supuse por los datos, de su paso por la Base Aérea El Bosque. Me senté en la orilla del colchón, los ojos cerrados, inmóvil, bloqueado. Él ahogaba el llanto y me imploraba que lo matara, como ya dije arriba, y que vaya yo a saber por qué vuelvo a repetir parte de lo mismo aquí abajo: Para que tú sepas yo no tengo miedo de nada, así que puedes hacerme todo el daño que quieras; desde esa madrugada en que los gritos de mi vieja me despertaron yo ya no tengo ni miedo de morir, así que hazlo, desgraciado, mátame si quieres, no me importa y de pasada me harías incluso un favor demostrándome esa hombría de la que te jactas, ja; a ver si puedes llegar a ser tan cruel como los malditos que mataron a mi hermano y que me dejaron convertido en esto que soy. Hazlo, mátame...
Me vestí, la cena en la mesa, intacta, fría, tomé lo que iba a buscar y me retiré sin despedirme.

marte de copas

2008-12-22T14:46:00.000-08:00

Llevaba demasiados fines de semana encerrado en la autocompasión masoca antes de necesitar, digamos, de casi cualquiera, al menos un suspiro de goce, algo o alguien que fuera capaz de decirme aún estoy vivo. Si no estaba muerto era porque todavía respiraba. Pero tampoco disponía las fuerzas suficientes como para levantarme y determinar la sencilla causa por mí solo. Pero claro, lo quería; salir corriendo a emborracharme y fornicar como animal rabioso hasta agonizar era lo que más deseaba. Más todavía por el hecho de que la habían visto a ella mi mujer, conversando con un tipo, según me contara el mismo amigo que más tarde pasaría a buscarme...

El local estaba semioscuro y la música electrónica a todo tarro. La estridencia del sonido ahogaba las voces, así que antes de gritar, por acuerdo tácito, optamos por no conversar a cambio de fumar y de beber tranquilamente arrellanados en los sillones de cuero rojo pálido. A lo sumo intercambiábamos miradas furtivas de aprobación o desprecio hacia las hembras. Había una en especial que me miraba harto; estupenda, quizá demasiado estupenda como para creérmelas. El pelo rubio intenso, largo, contrastaba suavemente con su piel canela tibia; alta, delgada, sus muslos eran largos y firmes y remataban en el culazo prognato que ya me tenía hilando baba.

Me estrujé el vaso con la última gota de whisky en la boca y trituré el sexto o el séptimo o tal vez el decimo cigarro en el suelo mientras le mentía a mi amigo, con demasiada agua también dentro del bote como para entenderme, diciendo que me iba al baño. Vaya adónde quiera nomás compadre con tal que no se me vaya a la chucha, creo haber oído de vuelta. ¿A la chucha? No, no... Fui a buscar a la rubia que estaba con una amiga en la barra. Me paré a su lado. La miré y me miró y corrí la vista. La miré de nuevo y de nuevo me miró. Hola, le dije, en realidad, por la bulla, casi le grité Hola, me llamo Braulio. Si no hubiera sido por el copete me habría sentido un gran imbécil.

Nos pusimos a bailar. Ella me sonreía con ojos tiernos y calientes y yo, demasiado excitado ante la V de su escote, la invité con señas a tomarnos un trago, aunque mi destino era la cama. Nos besamos. Besaba como las diosas. Sus labios ardientes mordían mi boca despacio mientras que yo intentaba tragarme su lengua olor a fresas con desesperación. Me acarició la espalda y de pronto deslizó las manos hasta toparse con mi culo plano en donde se entretuvo un buen rato, luego las giró, rasándome las caderas en un escalofrío vertiginoso, en dirección del cohete. Ansioso tomé su mano y lo conduje al baño.

Antes de intentar nada nos estaban echando a gritos, así que, me dijo ella, urgida y con voz afónica, ojos brillosos, que conocía un lugar que estaba ahí mismo. Fuimos. Sodomízame, me susurraba al oído lamiéndomelo. Yo, feliz, satisfecho entre los vapores del entusiasmo de la borrachera y de aquel clímax increíble, desde su estrecha cintura mis dedos agradecidos quisieron ir a tocar su sexo. Pero los dedos se me hicieron poco. Pues un bulto tieso y húmedo y grande, enorme, desbordándoseme de las manos, rebasándolas...

marte mal animado

2008-12-18T00:16:00.000-08:00

Ahí sentado en ese living trivial ya dejado atrás, superado hacía más de ocho años, me sentía como perdido en un sueño pesado. Los olores de la casa me abrazaron con sorna turbadora, en evocaciones insoportables que ascendían como en un vaho de sermones añejos, llenos de advertencias y de odiosas cantinelas que parecían como insuflarme las orejas. De los ojos de mi madre se leía la porfía orgullosa que sobre todo busca de tu parte el reconocimiento: sí, tú tenías la razón, debí hacerles caso en todo, en todo. Esa mierda altiva, aleccionadora, que más te hunde.
No sabía ni qué decir ni por dónde empezar aun si mentir o hablar con el corazón. Sin embargo, tras constatar el desplante ese, opté por el silencio. Un silencio que me delataba y que agradezco al fin lo hayan respetado. Los tres permanecimos sentados un buen rato ante la tele sin verla. Mi hermano me hablaba con fingida naturalidad, igual mi madre.

Me puse en pie con brío y fui a dejar el bolso a la pieza, antaño mi dormitorio de niño, y me senté un rato en la orilla de la cama, desplomándome con todo el peso de no valer nada. El papel mural estaba casi roído y mi foto de guagua seguía ahí mismo colgada, mostrando la sonrisa idiota que llevaré estampada quien sabe si hasta la misma tumba; y la lámpara, de avioncito, y el cubrecama azul de Los Pitufos y... Acaso, un hito? Una señal que no había visto sino hasta ahora que me botaban como a un perro sarnoso a la calle? Tal vez sea yo un estúpido Pitufo, una suerte de mono animado pero mal animado. Levántate y ve, me dije, a cuál de todos ellos tienes justo ahí debajo del culo.

Un poco atemorizado por el nivel de las reflexiones, traté de no hacerme caso a cambio de parar oreja a los cuchicheos que de abajo subían en un zumbido odioso. Estarían hablando de mí, seguro, compadeciéndome, conjeturando. Que fastidio. Me paré de golpe sin dejar de echarle al cobertor una miradita fugaz. Y ahí estaba él, el puto mono más huevón del clan, como nunca antes mostrando un talente de aguda y burlesca ironía.

marte

2008-12-12T20:41:00.000-08:00

Sacó... No, será mejor contarlo en primera persona, alto y bien claro. Decía saqué. Que saqué un bolso del closet y empecé a llenarlo con mi ropa que iba doblando mal y con toda calma, para ver si llegaba ese resquicio, ese, el que contiene las palabras del arrepentimiento, pero que al fin no llegó. Yo no acababa de entender su frialdad cuando de pronto me sale con éstas, así, tan suelta de cuerpo. Como si los malditos ocho años juntos valieran menos que un pedo al aire.

Quiero estar sola. Por favor, en serio... ándate. Así me dijo. Me pareció una desalmada perra abyecta de las peores. La desconocí. No podía creer que ella fuera ella, que emitiera tan en serio esa demencia sentenciadora, llena de burla, de injusticia. Qué pasaría conmigo y con mis sentimientos, y con Tomasito nuestro hijo.

La desgracia de la subsistencia se me vino encima de golpe; el universo me estaba vomitando en la cara toda su máxima hediondez sibilina. Te vas a arrepentir le dije yo, conteniendo el llanto y sin mirarla, mientras cruzaba por el vano de la puerta arrastrando las patas apenas, vas a ver, pero seguramente será demasiado tarde, agregué, reconozco, ciñéndose a esa última esperanza, a ese mismo resquicio contenedor que, al fin, tampoco llegó. Portazo.

Cuento de navidad

2008-12-02T19:30:00.001-08:00

Hasta los 40 años podría decirse que Emilio hizo todo lo que se le antojó en la vida. Casado hacía una década, tenía tres hijos y una mujer no tan fea aunque resentida por aquellas mentiras a veces pasadas a mujeres y a copete y juerga. Pero esa mujer le amaba hasta los callos y ahora que tenía 40 él quería reivindicarse, retribuirle su incondicionalidad. Quería cambiar de veras, pasar a ser ese hombre que prometió y prometía tanto, quería, pues, dejar de aparentar ante su esposa. Sabía que la pista se le venía densa y que tal vez sufriría las penas del purgatorio bajo la tentación de alguna teta al desborde de un escote.

El más pequeño de los niños con un mes de antelación comenzó a exigirle hacer el arbolito de pascua. Y como si de un acto de expiación se tratara, con más de 30º grados a la sombra para peor, Emilio partió hasta la calle Meiggs para comprarlo todo. Eligió un pino falso enorme y unos adornos de lo más originales y un juego de luces potentísimo para iluminar la casa entera que arreglaron los cinco durante la tarde del sábado, tres semanas antes de navidad. Emilio no cabía en su felicidad. Se veía parte activa de ese cuadro idílico y así miraba a su familia con los ojos encendidos por el fuego de la dicha, mientras que hacia chistes fome o comentarios tontos para hacerlos reír.

Cuando él llegó ese día, después de la farra, ya amanecía... Las luces de su casa no estaban encendidas y el suelo del patio, mojado, reflejaba el azul pálido del amanecer funesto. Lloroso miró el cielo, las manos sujetando la cabeza, la cabeza sujetando las manos, pujando preguntas y respuestas certeras. Detrás de una nube negra creyó ver tres caritas de ángeles que parecían sonreírle. Y detrás de las vigas humeantes, una difusa figura de mujer, no tan fea.

Batido in articulo mortis

2008-10-08T17:44:00.000-07:00

Y finalmente acabó por destornillársele la tuerca a la vecina. Algunos atribuyeron el impulso a su vecino, o mejor, al vehículo de la visita de su vecino, que ese día se había estacionado justo sobre su pedazo de calle. La señora era lo que se dice poco tolerante y su manera deplorable tenía fama conocida.

“Qué se ha imaginado éste”, salió diciendo mientras se acomodaba el pajoso pelo con los dedos. Una vez frente a la reja hundió el timbre del vecino con acerbo. Él salió como si nada y en vez de preguntarle lo qué quería con palabras sólo se limitó a levantar un poco las cejas y otro poco el cuello. “Necesito que saquen ese auto –miró y apuntó con el índice de uña mal pintada el Citroën azul metalizado- inmediatamente de mi vereda ¡Inmediatamente!” Pero al volver la vista hacia el vecino éste ya no estaba, se había entrado, dejándola parada ahí sola, sin más.

Iracunda, se dio media vuelta y se fue elevando la voz en lo que era la amenaza que venía repitiendo desde algún tiempo: “Me las van a pagar todos aquí. Todos. Todos me las van a pagar...” De los ojos le saltaban destellos de rabia y de la boca chispas de pestilencia. Se entró de un portazo y abrió las cortinas del living; miró un rato la calle. Quienes la vieron en su talante ‘in articulo mortis’ tras los cristales de su casa en penumbra, habrían jurado se trataba de un fantasma.

A las pocas horas un tufillo nauseabundo golpeó la nariz del barrio, hasta que dos o tres vecinos de cuadra, o tal vez cuatro, presentaron signos de intoxicación. Nadie sabía bien de dónde venía ese terrible hedor a mierda. Entonces el vecino del auto azul metalizado saltó la reja de la vecina con intensión de inspeccionar por la ventana despejada. Aunque poco logró pues los vidrios estaban chorreados de no supo qué; en cambio, verificó el origen de la fetidez. Golpeó la puerta varias veces, pero nada. Hasta que llegaron los bomberos y la echaron abajo.

El tripajo de la señora estaba esparcido por todos lados, colgado de las lámparas y de los muebles y pegado en el techo y en las ventanas al estilo patch word. En la cocina habían preparado un batido. El bombero, equipado con una mascarilla de oxigeno, levantó la juguera para mirar al trasluz el sobrante ya casi seco. Y dijo: “Esto…es un batido de leche con cianuro”.

Despedida

2008-07-28T08:37:00.000-07:00

La noche se estrellaba clara, fría. El llanto apretado y silencioso. El pequeño se aferró a las piernas del progenitor y le rogó desconsolado que no lo dejara ir. Frente a ellos, el gerente del circo; antojado. Fatuo.

Una, dos, tres, cuatro sacudidas bastaron para desengancharse al muchacho de las pantorrillas. El llanto se rajaba ahora chillón. Inútil. La noche retorcida.

El gerente extendió el fajo de billetes al padre y agarró al enano del cogote con dominación, dedos en tenazas. Le miró la cara húmeda, pegajosa, ultrajada con sus ojos vacuos y, entre forcejeo y empujón dijo Ya basta de gimotear y camina... ¡camina Pulgarciro, la función está por comenzar!

Que no venga nadie

2008-07-04T20:49:00.000-07:00

Cumplir años no es nada fácil. No al menos si la mayoría de tus conocidos se acuerdan de ti y te llaman por teléfono y te van a ver. Hay que preparar el festín, hacer un listado de la gente y otro de lo que hay que comprar. Hay que ir al supermercado el viernes en la tarde y el sábado en la mañana temprano por la torta, por las flores, para luego ponerte a cocinar, adobar el pavo, meterlo al horno, vigilarlo mientras preparas las papas soufflé no antes de pelarlas, de poner la olla al fuego y echarlas al agua hirviendo y sacarlas y molerlas a puré. Hay que lavar la lechuga y picar la cebolla. Una cebolla bien grande. El perro ladra. Cierras los ojos, la cebolla está fuerte, aprietas los ojos, las lágrimas se comprimen y desfilan por tu cara, suena el teléfono pero no contestas, lo dejas sonar y sonar y que suene y suene, la guagua que duerme se despierta y llora, la guagua se duerme y te alivias. La cebolla está muy fuerte y tu cara muy roja, los ojos irritados, la nariz a punto de gotear te pica y no te la puedes rascar. Te desesperas, enchuecas la cara, la acercas al hombro y tratas de secártela, de rascártela, los mocos ya se te caen la cebolla se acaba al fin, agarras un paño y te refriegas la cara, te suenas, con una servilleta de papel, te suenas, que alivio. El perro ladra en el patio. Miras el reloj y te espantas, vas contra el tiempo, abres el horno y ves que el pavo seco te pide vino, se lo echas mientras el ring del teléfono te llama, te insiste, te molesta. Las ventanas se apagan, se oscurece, más te apuras, los minutos corren y tratas de volar, van a llegar. Estás ansiosa, chata. Loca. Te duelen los pies y el callo del dedo chico se queja y tú te quieres sentar. Pero no, todos van a llegar. Preparas una masa con harina con agua y con sal, le agregas leche y cuatro huevos, la revuelves y ves el pavo, te guiñe un ojo y te dice que tiene sed. El perro no se calla. Justo cuando metes las manos en la masa de la promesa del quich suena el teléfono y suena y suena. Sacas las manos del amasijo pegoteadas, te las lavas pero terminas por limpiártelas en el pantalón y corres, por el pasillo corres a toda a prisa a contestar, los pies se te enredan en la alfombra te caes y rebotas en el suelo, una rodilla te sangra la sangre te hierve y maldices el día; te levantas, levantas el auricular y dices aló aló aló. Lanzas un juramento y te devuelves a la cocina con la rodilla dolorida, miras el pavo y miras el quich. Parece que ya está. Tomas un paño y te apuras a retirarlos del horno y a aliñar la lechuga y a poner la mesa, los platos, los vasos, las copas, el cubierto; no hay servilletas ¡hay que salir a comprar!, gritas, sudas. Con la cara desfigurada y los ojos muy abiertos mandas a tu hijo mayor que te contesta no no no. Te enojas, lo puteas, lo obligas. Va. Hueles mal. Sin embargo te sientes orgullosa del pavo y de ese quich, el pecho se te hincha y piensas en lo linda que te ha quedado la mesa, el arreglo floral, tú y tu buen gusto. Los vas a sorprender. Miras la hora y se te sale un ¡iH! Rápido pones la comida en la mesa. Te quieres duchar, ya no das más. Suena el timbre. El perro ladra, como desaforado el perro ladra. ¿Quién será? llegaron, no puede ser me tengo que arreglar. El cartero; es el cartero. Maldito cartero. Sales de la casa recibes la correspondencia y entras en la casa. Algo huele mal. Algo no huele. Ya está oscuro y te tienes que duchar, pero antes vas a la cocina, vas al comedor, paseas la vista, la centras en la mesa te confundes y no lo puedes creer, el perro no ladra, ves al perro y no ves nada.

Preámbulos

2008-06-28T18:17:00.000-07:00

Al escuchar mi nombre el desgraciado apenas se inmutó. Ah, hola, soltó como si me hubiera visto ayer. Pero ¿sabes bien con quién hablas?, pregunté. Sí, claro, con la Jocelyn, me dijo con la misma voz de imbécil. Me sentí como las pelotas. Tras un par de segundos de silencio le dije, con voz firme, oye, te llamo porque tengo un atado más o menos aquí…y como me acordé de que tenías una funeraria…

Todavía la tengo, de hecho.
Que bueno. Mira, el atado es que en estos momentos estoy en la morgue con un muerto, y no sé que hacer con él, quieren que me lo lleve altiro y yo…
No te preocupes, espera en la puerta que te mando ahora mismo alguien para allá.
Pero espera, una cosa…
Qué…
No tengo plata...
Aceptamos hasta 6 cheques, pero, por tratarse de ti, podrían ser 8…hasta10 por ser tú, ya…
Escucha…no tengo plata. En serio. Niuno.

Me puse a llorar con el auricular todavía pegado en la oreja. Estaba bajándolo despacio cuando, casi a punto de colgar, alcancé a oír que decía algo.
Perdona, ¿me estabas hablando? no te oí.
Si podrías traerlo tú para acá…
Creo que sí; pero, ¿me dejarán sacarlo?
Bien, que te lo lleven al auto, ¿andas en auto, verdad?, y vente al toque. Ahora pásame con la vieja de la recepción.

Lo metieron en el asiento trasero, a lo largo. Se notaba tieso. Estaba todo cubierto por un plástico grueso y negro, así que no pude verlo, menosmal. Un nauseabundo olorcillo comenzó a levantarse de apoco…me dieron arcadas. Al poco rato el olor se intensificó, y ventana afuera vomité. Unos pungas sentados en el chasis de un camión se divertían cada vez que me abalanzaba por la ventana. Nunca había andado en auto con un muerto. Creí no poder resistirlo. Pero resistí. Uno se acostumbra a todo, basta con que la impresión se vaya a la mierda y ya, se es capaz de todo y más.

Mi amigo, que no veía hacía años, y el tanologo supongo, sacaron a Pablo del auto y se lo llevaron al tanatorio. Yo me quedé esperando en la recepción. Al rato apareció y entramos a su oficina. Me preguntó quién era él y qué era mío, si teníamos hijos; me dijo que lo sentía…Y empezó a contarme sin que le preguntara que se había casado hacía dos años y que vivían por ahí cerca y que no tendrían hijos todavía porque primero querían afiatarse como pareja, y toda esa mierda gastada. Miré la foto de su mujer sobre el escritorio, no era fea, y me pregunté que tipo de hombre tendría al lado. Traté de imaginármelo con ella, fuera de ese lugar deprimente. Pero sus lívidas ojeras me impidieron imaginar nada. Luego supe que el negocio no cerraba ni de día ni de noche y, que si lo hacía, debía de permanecer alerta al teléfono todo el tiempo. Claro, pensé yo, la muerte no te perdona un segundo.

No se callaba nunca y ya me estaba mareando. Y yo que tenía la guata descompuesta, no estaba ahí para oír más huevadas. Me fui al baño corriendo y vomité otra vez. Lo único que quería era que el tipo dejara de parlotearme de sus estupideces; quería dejar todo listo e irme a la casa por fin a dormir. Pero aún me quedaba mucho día por recorrer, me quedaban muchas cosas por hacer por decir y decidir.
Me quedaban, aún, demasiados impactos por vivir…

Confusión, caos, chiste...mal gusto

2008-06-26T11:15:00.000-07:00

El segundo chiste de mal gusto vino después.
A los pocos días de que Pablo pisara el viento, o el puro aire, supe que no tenía a nadie. A nadie en el mundo. Ningún familiar ningún amigo ningún vecino siquiera a quien recurrir. Bueno, me tenía a mí. Yo era toda suya. Bienes, aunque no muchos, tenía: un Golf, nuevo, una moto scooter y para mi sorpresa no sólo un departamento sino dos. El otro estaba en Viña, en la Avenida San Martín con 12 Norte. Vendí el auto y me quedé con el scooter, arrendé el departamento de Viña del Mar y yo me quedé con el de Santiago, viviendo en él, en el piso 17. Pero, antes de vender nada, debí yo sola de cargar con todo. Lo primero era tratar de ubicar alguno de sus parientes.

Indagué en la Web y en el Google y en el Facebook, escribí su nombre y apellidos Loyola Falossa; nada. Ni los tiras lograron contactarse con algún familiar suyo. Y las horas, con su ritmo impávido avanzaban indiferentes llenándome de desesperación y ansiedad. Hacía un calor de mierda. Sonó el teléfono. Tuve un mal presentimiento. ¿Aló?, dije. ¿Con la señora Jocelyn?, preguntó una voz de vieja. Con ella. Señora Jocelyn cómo está; de la morgue la llamamos para avisarle que ya no podemos seguir esperando a que vengan a retirar el cuerpo, mire que ya lleva demasiadas horas aquí; acuérdese que estamos en verano; y ya sabe, el calor… La interrumpí y traté de explicarle el estado de las cosas y ella me interrumpió a mí diciendo que todo eso era parte del juego y que si no íbamos a retirar el cuerpo lo antes posibl… no la dejé terminar, no quería escucharla, y le dije que de inmediato saldríamos para allá. La mandé a la mierda y le corte en seco.

Desmoralizada, busqué las llaves del Golf y los documentos. Los encontré. Estaba todo junto en su closet, guardado en el bolsillo de su Levi’s gastado, el más gastado y roñoso de sus bluejeans, de su regalón que yo llegué a conocer a fondo. Se veía tan estupendo…Mi amor.
Bajé al estacionamiento y ahí estaba su auto, intacto. Adentro, su olor me embistió de golpe. Me puse a llorar y encendí el motor. Un pañuelo de papel desechable estaba botado en el suelo de goma, sucio. Lo tomé con anhelo, cerré los ojos y lo aspiré con fuerza. Rocé mi cara con él, mis labios, mi cuello, mis brazos, piernas… y me lo guardé en la ranura del pecho. El sudor lo humedeció y yo lo apreté aún más contra mí. Lo deseaba. Deseaba sentirlo… Pero al menos sentiría sus mocos, que se pegaron a mi piel como una tibia lapa. Agradecí entonces encontrarlos. Fue, este, nuestro primer encuentro místico…

Me pasé un semáforo en rojo. Una moto casi se me vino encima y un conchatumadre rebotó contra mis orejas impertérritas. Miré por el retrovisor y vi al motero en el suelo. Levanté el dedo medio, pero no creo que lo haya alcanzado a ver. Ya estaba llegando a la morgue y yo no quería llegar a ninguna parte. Quería seguir manejando; andar, andar, andar. ¿Adónde lo metería, en el asiento trasero o en el maletero? No sabía que hacer ni cómo proceder ni con quién mierda hablar. Las dudas se acometían atiborradas en mi cabeza y yo, y yo no lograba pensar. Sin embrago, un fugaz chispazo me iluminó el cerebro y me acordé de un amigo de infancia. Su familia subsistía gracias a la muerte. Sentí alivio. Ahora, al fin, entraría a la morgue y pediría prestada las Páginas Amarillas, buscaría el nombre y el número de teléfono de la funeraria de mi amigo, luego lo llamaría y le contaría todo. Lo más probable, sería que me dijera algo así como ¡tráelo altiro para acá, rápido, qué esperas!
Pero casi la mayoría de la veces las cosas no resultan como uno quisiera…

Puro aire

2008-06-10T22:51:00.000-07:00

Bastan tres meses para llegar a jurarse una vida,
y apenas un segundo para despertar a su absurdidad.
Bastan tres meses y un segundo
para enamorarse...

Gracias a que con Pablo vivíamos en el mismo edificio podíamos vernos todas las noches, que pronto comenzamos a pasar juntos en mi departamento, si daba para llamarlo así: departamento.
Por lo general cenábamos algo ligero, nos íbamos a la cama temprano, hacíamos el amor y nos dormíamos. Si no estábamos muy cansados nos despertábamos a las pocas horas y seguíamos haciéndolo hasta bien adentrada la noche. De primera yo prefería irme a dormir a su piso antes de que él bajara al mío. Me agradaba ver como el fondo oscuro de Santiago entraba por sus ventanas salpicándolas de chispas de luz. Quién sospecharía entonces que terminaría adiándolas. Nadie. Pablo vivía en un diecisieteavo piso, y yo en cambio en un subterráneo con vista a la caja escalera. En el Mercurio vi el aviso un domingo. Me atrajo la ubicación y que lo arrendara su dueño.
Fui a verlo.

Cuando supe que se trataba de una bodega y para colmo en un tercer subterráneo, traté de huir. Pero me retuvo escuchar que me rebajarían la renta en un setenta por ciento y que si aceptaba, en una semana me dejaría la bodega convertida en un irreconocible espacio de revista. Acepté. Estaba bien ubicado; farmacia enfrente, kiosco diarero a la vuelta, metro al lado. Tenía un baño y una cocina diminuta, living comedor dormitorio y sala de estar, todo en uno. Era oscuro y frío en invierno, pero con la cualidad de temperarse fácil: el secador de pelo bastaba a veces. En el plazo de una semana Pablo logró dejarlo acogedor, casi de revista, como prometió. Al mes, pasaba más tiempo ahí conmigo que en su propio departamento. Los fines semana, por ejemplo, casi no veíamos la luz natural. Nos daba placer pensar en que gran parte del tiempo lo vivíamos juntos ahí bajo toneladas de tierra y concreto. Los muertos no deben pasarlo tan mal, bromeaba diciendo, y yo siempre le sonreía.
Siempre.

Se nos pasaba la hora rápido, demasiado rápido.
Nos divertía jugar a los vampiros; él era Drácula y yo su victima a la que violaba hasta convertirla en una vampiresa insaciable. Me amarraba a los barrotes de la cama o a una silla: cada pierna a una pata, los ojos vendados, las manos libres, mucha baba, algún que otro moretón. Más de una vez acabamos moreteándonos la piel a chupones y mordiscos, y muchas veces, como bestias, folleteándonos en cada uno de los doce rincones de nuestra bodega. Otras veces en cambio sosteníamos las ansias lo que más podíamos en besos dulces y eternos, hasta acoplarlos al húmedo contacto de las mucosas calientes.

La última noche la pasamos juntos en su piso. Que llegué a odiar…
Al otro día salió temprano. Apurado. Impulsado por la mecánica de la inercia. Miró el reloj en su muñeca y pulsó el botón del ascensor en la pared. La puerta metálica se abrió y, sin darse cuenta, pisó aire. Sólo el puro aire.
Cien metros más abajo su cuerpo se estrelló contra el suelo.

Reflexiones de J

2008-05-12T09:21:00.000-07:00

Salí del café a eso de las cinco de la tarde, cansada; agotada del humo de cigarros perpetuos y de ese olor a café expreso; de las miradas degeneradas que te echa la mayoría de los clientes: prácticamente todos unos viejos decadentes, sebosos y de aliento podrido; unos pobres zorros fracasados.

Cruzan la ahumada puerta vidriada y te saludan todo cancheros, como si te conocieran de siempre. Apoyan sus antebrazos en el mesón y encienden un cigarro entre que te miran, entre que te comen el coño, las tetas y el culo con los ojos brillantes y chicos; dan una gran calada y luego sueltan el humo con lentitud, siempre mirando ni con disimulo ni escrúpulos, evidenciando el deseo degenerado que llevan impresos en sus sexos alienados, y quizá funcionales tan sólo a punta de Viagra.

Y yo, tras el mesón con mi eterna sonrisa hipócrita, con mi lustroso culo rebosándose del cola-less de raso y lentejuelas, refulgente por efecto de la vaselina -igual que mi abdomen, piernas-, hago preguntas obligadas…de pura obligada cortesía: “¿cómo has estado?”, como si realmente me interesara; si a alguno le diagnosticaran cáncer o si a otro lo atropellaran al cruzar la calle justo antes de entrar a servirse su cafecito con piernas, me importaría un real bledo.

Mientras me cuentan de sus calamidades o de sus huevadas, yo a veces fantaseo con la idea de lanzarles un jarro de café hirviendo en la cara; me pregunto que pasaría, y me imagino el chillido descomunal por parte del sujeto, como se tomaría la cara con las manos, desesperado, incrédulo; la impresión de recelo y desconcierto del resto de la clientela, a mis compañeras increpándome la locura sin acabar de entenderme, imagino la súbita llegada del jefe y a mí misma, impertérrita, gozosa disfrutando del escándalo.

Y aún por las céntricas calles, de camino a casa, pienso en Claudio, en que si me viera dentro del café, en pleno, se le caería el pelo; en el jabón Lux miniatura aplastado a la fuerza contra mis dientes y boca reticentes; en las canciones de mi cantante favorito y en que ahora vivo sola.

Trasplante

La borrachera de Claudio

2008-04-24T17:33:00.000-07:00

Estaba planchando cuando J sintió abrir la puerta principal de la casa. Era Claudio, ebrio. Gritó varias veces su nombre preguntando adónde estaba, Planchado, respondió. Desenchufó la plancha, pensando y sentenciando: Ya Viene Con La Borrachera Éste…Cresta…Cuando Se Emborracha Es infernal. El alcohol lo transformaba en un energúmeno, la celaba por cualquier nimiedad, sin motivación.

El etílico aliento impactó la cara de J, tragándose la bocanada con molestia. El borracho la amenazó con voz pastosa; le agitó el índice en la cara, con movimientos cortos y rápidos y descoordinados, los ojos rojos, brillantes: Un Día De Dstos, Dscúchame Bien Jocelyn, Te Voy A Seguir Sin Sue Te Des Cuentas. ¿Oíste? Y Si Te Llego A Pillar(te) Por Ahí Conversando Con Otro Üeón Le Voy A Sacar(le) La Chucha De Su Vida Y A Ti....A Ti Te Voy A Hacer(te) Comer De Esto. Le mostró una miniatura de jabón Lux, que llevaba en el bolsillo del pantalón.

J, desafiante, le respondió que ya estaba harta de sus escándalos de borracho. Harta.

A veces, con un Claudio sobrio, acostados viendo tele, algún reality show o algo así, cuando aparecía un fachoso mino él podía preguntarle cómo lo hallaba. Considerándolo ridículo J le respondía Feo. Había aprendido a callar, a ocultar la emoción que le provocaba un buen ejemplar.

No obstante, al ver a Marco Antonio Solís en un recital en vivo y en directo en el Estadio Nacional, Claudio notó la atracción que J sentía hacía el cantante. Aunque claro, sobrio parado en medio del entusiasta barullo, con Marco Antonio y su cara de amabilidad moviéndose de allá para acá sobre la tarima, dejó pasar los gritos de emoción que se empezaban a desatar con euforia de su mujer. Como nunca antes ella gritó esa vez sin importarle demasiado lo que pudiera pensar Claudio, incluso más todavía que en sus orgasmos: ¡Marcoantonio Ti Amo, Te Amo!.

Entretanto los ojos de Claudio se llenaban del brillo de la rabia. Estaba callado, mirándola, tieso. En el intermedio musical J supo que había metido la pata a fondo. Miró al cielo y se entredijo inhalando: ¿Cómo Tanto? Tendrá Que Acostumbrarse.

Por su parte, él asimismo tomó aire, justificándola: Tranquilo, Tranquilo Hombre…Será Por La Emoción; El Sacotrola No Canta Mal. Pero cuando J, tras gritar hacia el escenario otro Te Amo y aclararse la garganta para entonar al unísono con el cantante y el entusiasta público: No Hay Nada Más Difícil Que Vivir Sin Ti…Sufriendo En La Espera De Verte…, aunque lo reprimió, C no lo soportó.

A J le encantaba el cántate, lo hallaba sensual, elegante, glamoroso. Nada más oírlo se imaginaba que toda lo que decía era para ella: Toda Su Poesía Es Para Mí; fantaseaba, mirando los posters, que escondía debajo del colchón de su cama, y que sacaba a veces.

Tenía toda su discografía, original, todos sus posters que, cuando planchaba en la pieza destinada, los colgaba al muro, frente sus ojos, con scotch. A esa pieza del planchado C no entraba nunca. Era ahí que ella podía oírlos en paz y soñar con él, cantado al compás del desarrugo de camisas y de sábanas y de calzones y de calzoncillos... Cerraba los ojos y se visualizaba planeado sobre una blanca y esponjosa con él, con Marco Antonio Solís.

¿Por qué Tienes Esa Carita, Jocelyn?. Qué Estabas Haciendo, ¿Planchando? Quiero Ver.

Le resultó inútil hilar palabra con él. Trató de desviarle la obsesión, de que se olvidara. Entonces le sirvió la cena y lo atendió lo mejor que pudo. Pero el tozudo Claudio insistía con lo mismo. Se comió la rabia y lo dejó solo un momento, a ver si callaba. Mientras miraba sin ver la TV, se entredijo Que Sea Lo Que Dios Quiera...Si Quiere Ver, Pues Que Vea, Borracho De Mierda.

Un grito seco como el de una urraca removió sus tímpanos. Podía oír como rebotaban en los muros sus palabrotas nada reproducibles dirigidas al inocente Marco Antonio, como si pudiera escucharle. Apagó el televisor y aguzó aún más sus oídos, y entonces notó como arrancaba los posters de la pared, con alevosía. El ruido del papel roto emitía un sonido que lacerababa su corazón. ¡Puta¡ ¡Maraca!, alternaba descontrolado.

Pero no logró amedrentarla, e, indignada se decidió ir a enfrentarlo y recuperar lo poco de Marco que debía de estar quedando.

Ah...Al Fin Llegaste…Mira Lo Que Hago Con Tu Amor. Tenía la discografía en sus manos. Frente a ella la botó al suelo y empezó a saltar encima. Estaba desquiciado. Al ver esto J se abalanzó en su contra pero Claudio se mantuvo firme y la empujó contra la tabla de planchar, sentándola. Desde ahí lo veía arremeter contra el cantautor. Comenzó a brincar por toda la pieza como un enfermo, mientras iba desintegrando los discos y los posters, haciendo oídos sordos a lo que ella dijera. Nada lograba refrenar al loco.

De pronto J miró entre los escombros: Marco Antonio, con su plácido rostro, todo descuartizado, esparcido por el suelo. Entre los trozos de discos y de papel y de plástico se dejaba ver un ojo, como en súplica de ayuda, como si, el ojo, compungidamente le dijera Jocelyn Por Favor A-Ayú-Ayúdame-Que-Quememu-Quememue-Memuero… Llorando se levantó de la tabla. La voz de C de fondo: Parece Que Al Üeón Le Dio Sed La Peleita, y le preguntaba, mirándole el ojo, varias veces, mientras seguía pisoteando las ruinas: Tiene Usted Sed Don Marco Antonio Solís? ¡Responde Cobarde!

Pero lo que más horrorizó a J, replanteándose su permanencia con C, fue que se bajara el marrueco con brío y sacara su cosa para orinarle encima, en pleno ojo y sobre los retos de discos y papel rotos, como si el cantautor fuera un váter.

Cuando la borrachera se le pasó, al día siguiente, C no pudo creer lo que había hecho; y le prometió a J no tomar más.

La ida de J

2008-04-17T08:30:00.000-07:00

Cuando J se fue de su hogar de origen, anochecía, lloviznaba y hacía mucho frío; en pleno invierno el gélido frío calaba los huesos. Nadie lo notó. Sólo que pasada una semana su madre hizo, como a la pasada, un breve comentario: “Han visto a la Jocelyn? Parece que anoche no llegó”.

Tenía 17 años y cursaba el cuarto año medio F del Liceo Politécnico A-101 de Cerro de Navia, en donde además, dos veces por semana, participaba en un taller de Cheerleader.

El profesor del arte le tenía una buena increíble que se le notaba sobre todo de la luminosidad que de sus pupilas se arrancaba cuando la miraba actuar; entrenar, reírse, conversar, quejarse, llorar, comer…

Se llamaba Claudio, era siete años mayor que J y padre de un niño de 8 años por quien luchaba hasta el abatimiento: por las mañanas era un Moto Boy que repartía medicamentos a domicilio y, dependido del día, por las tardes un profesor de Cheerleader o un actor callejero; por las noches era el esmirriado guardia de un café con piernas, creo del Barón Rojo o algo así.

Bueno… justamente a la casa de él, derechamente a la pieza de alojados de la casa de él, es que fue a parar J. Y luego, en la conocida esquina de las calles de Providencia, vendrían los espectáculos y las caídas al suelo y los calores sofocantes y los fríos álgidos y el romance con el profesor y los celos del mismo y G… y G…

J, una chica sensible en todo el sentido de la palabra...

2008-04-08T11:47:00.000-07:00

G la convidará a La Rosa y J estará de acuerdo. Y querrá comérselo todo, todo lo que le ofrezcan. Pedirá un bife a lo pobre ligeramente asado a la inglesa y acuñará los restos de la sangre y del ovocito del pájaro abatidos en el plato con el trozo de pan que hubiera dejado antes dispuesto; luego engullirá el postre y se tragará de un sorbo un café exprés... G la mirará impresionado, sintiendo una entremezcla de sensaciones, algo parecido a la ternura y a la lástima. A ella no le importará inspirar lo que sea con tal de estar bien, de ser considerada por alguien, a ella sólo le importa sobrevivir. Percibir que alguien en el mundo se esté preocupando alguna vez por ella es algo absolutamente ajeno a sus pensamientos. Ahora mismo J espera a ese hombre dispuesto a rescatarla de la miseria, en la calma de su tormento silencioso y confiada en que de repente ése alguien aparecerá. Por la noche antes de dormirse J piensa en él y a veces lo ve en sus sueños; otras, tras sus párpados fusionándose con las manchitas de colores.

J está dispuesta a ser la mujer servil que todo hombre espera al casarse. Ella realmente está dispuesta a ser una verdadera Mujer para quien la despose. Dispuesta a ser ese ejemplar servil que no se ve desde los años cincuenta, ese arquetipo que atiende al marido con esmero al llegar a casa tras una densa y larga jornada laboral; le quitará los zapatos y le dará un suave y profundo masaje de pies, y luego, después de lavarse las manos, le servirá aquella rica y elaborada comida que le tendrá lista, preparada con la energía del amor incondicional y, si G -o eventualmente otro- lo desea, en bandeja se la hará llegar hasta la cama. Todo esto en un ambiente impecable con ella siempre cerca y vestida con la menor ropa posible. J se proyecta con una minifalda porque cree que así le indicará a su hombre, G, que está lista, patiabierta esperando por él y por su falo entusiasta y para ella fascinante. Pero J alcanza el clímax con demasiada facilidad, a veces apenas tocarla, porque J es una chica sensible en todo el sentido de la palabra.

RU2…La Concepción con La Costanera

2008-04-01T08:19:00.000-07:00

La chica era menuda y musculosa, las piernas y las nalgas y el abdomen endurecidos estaban tenuemente bronceados y llevaba puestas unas mínimas pantaletas de algodón tan apretadas que el culo se le desbordaba impúdicamente hacia los lados, hacia la calle. No tenía celulitis. Cero. Daban la luz roja y ella se paraba, toda resulta, frente la horda de automovilistas detenidos y palmoteaba tres veces y dos de sus acompañantes la tomaban como si fuera una pluma hasta lo alto de sus cuerpos con una determinación prodigiosa y ella se ponía a hacer todo tipo de piruetas ahí en la cúspide. Se levantaba una y otra pierna muy arriba incluso hasta más allá de su cabeza y luego, sus amigos, le lanzaban hacia lo alto muy alto y ella se elevaba al cielo dando mil tumbos y luego caía aterrizando en esos cuatro raquíticos brazos de los jóvenes que la esperaban abajo con expectación, o, al menos, eso era lo esperable, que cayera en esos raquíticos bracitos, por supuesto, y no, en cambio, con su musculatura de piedra, en el capó del auto de algún inocente espectador. Y cayó en el capó de una cuatro por cuatro color celeste metalizada marca CR-V que sostenía adentro a un anciano. El estruendo fue ensordecedor y los curiosos no tardaron en rodear la escena de la esquina de las calles La Concepción y La Costanera. Toda la gente quería ayudar, entretanto los dos chicos discutían inculpándose el uno al otro: “Fue tu culpa agüeonao por estar mirando a la mina del auto negro”, según oí, y, por lo que logré captar, efectivamente así fue pues uno de ellos, el más fornido de los dos, estaba distraído mirando a una mujer que en todo momento se limitó sólo a observar. La urbana esquina de La Concepción con la Costanera había adquirido los tintes del caos. El vetusto se bajó del auto emputecido, echándole la foca a medio mundo y, la chica, toda a mal traer, hundida en el capó, se quejaba llorando y entonces el viejo gritó al curioso público con voz de ogro: “A un lado mierda! La chiquilla se cayó en Mí auto, ya? Así que vamos moviéndonos, por favor?… ya, ya, ya, fuera, fuera, fuera… Fuera mierda!! Cómo todavía no llegaban ni la ambulancia ni carabineros, ante esa voz de mando y ese brío imponedor, la gente lo dejó proceder.

-Qué le duele, ¿mijita? -quiso saber el anciano
-El culo -aclaró la joven gimoteando
-¿Solamente el culo? –insistió el viejo
-No… todo…me duele todo el cuerpo, no me veís acaso cómo estoy? Pa’la’caga! Pa’qué pregunta pues eñor…lléveme al hospital…no sea inútil.

La chica era brava. Vivía en la comuna de Cerro Navia y apenas nacer supo lo que era luchar el día a día. La sucinta ropa ya no era blanca y estaba teñida con sangre. El anciano se sacó la chaqueta y se subió las mangas de la camisa para meter las manos al capó… no sabía por dónde agarrarla y finalmente la asió del prominente culo y hasta se atrevió a echar una casi inaudible talla: “Para que al menos esto valga la pena”.

Trasplante

Reflexión Urbana 1

2008-03-31T09:45:00.000-07:00

Sí, es cierto... debo hallar el sector propicio que contenga este movedizo cuerpo y esta meditabunda mente y este espíritu inquieto que, ahora, se alojan aquí, en esta polvoreada urbe bullida, debiendo, entonces, sortear tacos y esas imprudentes limpiadas de parabrisas y algún fortuito escupitajo protestante que, pese a que por lo general limpio los vidrios de mi vehículo para que ellos luzcan por la vida casi tan limpios como mi cuerpo que baño cada mañana, y noche sí así lo amerita, con agua y jabón de chocolate-mint, o tan impecables como mi mente o mi espíritu que, también cada mañana, baño pero con la espuma límpida que derrama el agua de la meditación sobre la quietud de mi piel absorta; igual no más que, los reluctantes chicos esquineros con botella y paño en mano y con esa mirada inquisidora y con ese brío resuelto y punzante, te chorrean, encima, esa mierda...

Sí... debo hallar ese sector propicio que sepa contenerme con magnificencia, y coger este cuerpo, y esta mente, y este espíritu inquieto...

Mientras tanto sería muy bueno poder analizarlo bien, y que mejor que en un diván, ojala azul para que de él se evoque el mar, y también en un sillón ya que siempre es bueno poder sentarse en un sillón a pensar y a espabilarse... En un sillón rojo para, que de él, se encumbra el fuego...
Trasplante

Sincope

2008-03-20T09:22:00.000-07:00

Comenzó a hacer cosas extrañas como por ejemplo ir al gimnasio, hacer dieta y a contar las famosas calorías. Demasiado raro al menos en un hombre que, meses antes, comía como animal todo lo que le caía enfrente. Pero ahora se llenaba casi con puras ensaladas. Y eso que a veces no desayunaba y cuando lo hacía consistía en una taza de café con leche. Volvía a casa del trabajo, a eso de las ocho de la tarde, apurado se cambiaba ropa y partía al gimnasio a hacer spinnig y un programa de pesas. En un mes llegó a pesar diez kilos menos y rejuveneció unos diez años. Se puso perchero, trapero a cagar. Y ahora lejos de conformarse con la camisita marca “Boulevard” se compraba SavilleRow, de ahí para arriba, nunca menos, ni loco. ¿Y yo? Yo era exactamente la misma mujer de siempre, aunque la verdad la misma mujer que fui hasta después de parir, porque, antes, era harto más delgada. Yo con mis doce kilos de más me daba vuelta con las mismas pilchas que transformaba o rediseñaba según el último grito de la moda; con exactamente el mismo sedentarismo y con las mismas costumbres alimenticias, me sentía, ante este nuevo hombre, como un miserable estropajo. Y sí, me daba pica y mucha… La envidia me carcomía el alma y la rabia de verlo frente al espejo mirándose y admirándose me hacía rechinar los dientes. Cuando me preguntaba qué cómo se veía yo le decía algo así como no sé si es la camisa misma la que no te sienta o si el color o la caída, no sé… Con lo cual lograba su vulnerabilidad otorgándome una secreta satisfacción. Yo quería sabotearle el régimen y las idas al gimnasio. Cuando yo iba de compras al supermercado me daba el trabajo de revisar de las etiquetas la tabla nutricional para elegir, justamente, lo más engordante de todo, para, después, darle de comer esas grasas en abundancia porque yo lo único que quería era volver a verlo guatón, rebosante de grasa y con los rollos colgándole de la pretina del pantalón como los Jardines de Babilonia. Pero, si todo esto era anormal, más aún lo era el hecho de que no sintiera ni un ápice de hambre. Yo traté de hacer muchas dietas: de la Manzana, de la NAZA, la dieta del Melón y la de la Zanahoria pasando por una de nombre Zona hasta otra llamada la Antidieta pero, lamentablemente, ninguna me dio resultado quedando todas al segundo día, cuando mucho, en veremos, porque, todas, son terriblemente intolerantes. Hasta aquí, aparte de raro, nada más eso, raro. Pero cuando le dio por cantar y silbar casi todo el día y por cambiar el Toyota Tercel por un opulento deportivo rojo con alerón y sin tubo de escape, fue que me dije, no Maruja, esta cuestión no es normal, aquí hay un gato encerrado. Y claro que lo había, y bien encerrado. Se lo comenté por teléfono a una muy buena amiga mía que me trató de ingenua y me dijo que ella en mi lugar lo habría visto hace rato. “Es obvio que éste won te está cagando pos Maruja… es obvio que éste won tiene a otra mina, y parece que hace rato”.

Me vino como un sincope, vi todo negro y casi me caigo. Aunque yo ya algo sospechaba, fueron esas palabras las que terminaron por confirmármelo. Me lo imaginaba juntándose con la maldita puta y yendo a cenar sus ridículas ensaladas y entrando y saliendo de moteles con la cara llena de risa y follando a fondo como bestias en celo. Lo odié a rabiar y quería puro matarlo. Quería vaciarle de las cuencas los ojos y castrarlo de un solo guadañazo. Pero no lo hice y me contuve tratando de soportarlo estoicamente hasta donde más pude, porque, lo único que anhelaba y con todas mis fuerzas, era vengarme. Venganza.

Es fácil intuir lo que viene… Sí, le di laxante que le metí hasta por las orejas haciéndole creer que se trataba de mermelada bajas calorías ¡ja! y esperé a que se fuera para cambiarme de ropa y embadurnarme el pelo con gomina y hacerme un relamido moño y pedir un radio taxi. ¿Qué cómo pude saber de su ubicación exacta si ya se había ido? Simple, t-e-c-n-o-l-o-g-í-a... GPS...

Le pasé quince mil pesos al conserje o a como quiera que se le llame a los hombrecillos de la recepción de los moteles y, solapadamente, me guió hasta la habitación Vip-Discotheque del nada austero motel Hotel Valdivia. Boté la puerta, a patadas boté la puerta y entré gritando “desgraciado infeliz tú y la perra esa van a ver de lo que soy capaz”. Casi ciega por los flashes de las cabareteras luces caleidoscópicas, cuando recuperé la vista, un negro… un negro muy muy negro y grande, asustado, completamente desnudo, mirándome, desde una especie de cubículo amarillo transparente, dónde estaba metido, todo transpirado, todo pudoroso, mirándome; la música fuerte, Bryan Ferry-Don’t Stop The Dance; patéticamente pudoroso se tapaba las presas con las manos y parecía como si hubiera estado bailando, eróticamente bailando y mi hombre…, y mi Hombre el padre de mi único hijo, en el baño, medio sentado medio parado, contrito, hundido en el halo laxativo de su pestilencia, todo cagado y desencajado… empalidecido, rebajado, deshecho…
¿Un infarto…? Un sincope.
Trasplante

Endriago

2008-03-04T15:07:00.000-08:00

Se le veía casi siempre de noche, a orillas del lago Calafquén. O caminado por la orilla o saliéndose, o sumergiéndose en sus aguas. Pero no todos podían distinguirlo. Para algunos era como la sombra de una rama o de un cable. Pero, para otros, tal vez para la mayoría, como la enorme figura de un endriago.

Una noche cuando el sol ya era un pabilo bajo el horizonte y la luna sobre un contorno, se le vio, horrible, más feo que nunca, ebrio. Lanzaba eructos estruendosos, demoníacos. Las pequeñas casitas de veraneo encendieron sus luces para ver que diablos pasaba allá afuera. Pero nada más constatar que no se trataba del repentino orgasmo del volcán, pronto, las apagaron. Todo el pueblo atemorizado lo que menos quería era atraer al monstruo. Luego, el sonido de un motor en contra fondo con los vientos bucales formaban una sinfonía, francamente, demencial. -Mierda! A la mañana siguiente la Bermuda elinx open del vecino de la casa morada no estaba por ninguna parte.

-Anoche se escucharon ruidos raros por allá por dónde yo vivo, o sea veraneo, por el sector de Coñaripe…como a las 3 de madrugada, creo; como un motor; como que se tiraran chanchos…no sé, quizá tu lancha…

En efecto, la Bermuda elinx open estaba allí mismo donde le dijeron al vecino. No había sufrido daño alguno pero, sin embargo, Endriago había olvidado ahí adentro ciertas cositas: un boxer celeste a rayas verdes, tres sostenes café a lunares blancos, una botella de Jack Daniel’s a medio terminar y cinco vacías de Bacardi y dos de Coca cola con el concho; tres cajas de Durex con el plástico a todo rebosar y una dentadura postiza… y un peluquín fucsia y un par de cadenas Odis…

Trasplante

Cacofonía... sueños y análisis

2008-01-16T21:59:00.000-08:00

Esta persona si que es rara. Al parecer tiene problemas, problemas de la mente. Delirios... ¿Y acaso no los tiene todo el mundo? Sí, claro. Pero esta persona raya más que cualquiera de nosotros. Y ni pizca de humildad bate su lengua ignominiosa. Debe ser delirio de grandeza lo que tiene. Pero lo oculta. Y claro, cómo no, debe sentirse vejado.
Esa vez, antes de ponernos de lleno a “conversar”, como quien no quiere la cosa, hojeando una revista para disimular, le pregunté si alguna vez había ido al psiquiatra o al psicólogo y me respondió como que nada que sí, que había ido. Sintiendo adentro, con ello, la llameante y gratificante sensación del acierto que terminó apagándoseme de golpe cuando empezó a decir que estuvo yendo un tiempo a hacerles clases, cursos de post grado, a psiquiatras y psicólogos de cierta universidad. “Ah sí? Interesante”. Dicen que a los locos se les debe seguir lúdicamente la corriente. Pero, lo malo, conlleva a dar pie… Y comenzó con la oratoria a darme cátedra. Me habló de cosas que cualquiera que haya leído si quiera algo sobre la materia habría soslayado: del test de Rochard y del de Bender, de la grafología y del eneagrama para, terminar, hablándome de los sueños.

Al respecto me expuso tres teorías: la típica de Freud, la de Jung y la de Kleitman. Me hablaba mirándome fijo a los ojos con sus ojos de loco, casi sin pestañar. Esa voz mecánica empezó por desmenuzar a Jung, para, tras contrariar a Kleitman, finalmente apoyar a Freud. “Creo no hay como mister Sigmund en materia de sueños”, dijo, lo que yo sospechaba diría. Y, como era de esperar, empezó a contármelos todos, uno por uno sin perder ni el más soso de los detalles. Se paró a buscar su pequeña maldita libretita en donde venía anotando cada mañana su odioso registro onírico desde, ni más, enero de 2000 cuando entonces tenía 28 años y un reciente quiebre emocional encima del tipo amoroso -su novia lo dejó por otro y, lo peor, por su mejor “amigo”-, al cual su familia atribuye el inusitado cortocircuito. Estábamos los dos solos, sí, lo sé, terrible, terrible, en el living de su casa, esperando, al menos yo, sentados en un sillón de cuero café a que llegara su hermano, mi amigo.

Vuelos rasantes y vuelos altos, vuelos medios; caminatas por el fuego, por las nubes y por los mares rojos, negros y muertos; conversaciones divinas y divinas conversaciones con Dios o con el Mesías o con los dos juntos en donde, muchas veces, terminaban por acoplarse Mahoma; otras, Abraham y asimismo Juan, aunque, la última vez, rompiendo con la lógica de la costumbre, en vez de ellos llegaba, ni más ni menos que de la mano de Cervantes, el famoso siempre recordado trío de La Mancha: don Quijote, Sancho y Rocinante. Pero, en cambio, lo que sería Shakespiare, Hamlet y Homero, para su disgusto ni siquiera a saluda se habrían aparecido, “ni a saludarme si quiera…”, se quejó. Esto le preocupaba un poco, aunque confiaba lo harían, y luego.

Como es lógico yo ya estaba de una pieza. Y cómo no... Y así sigue parloteando de lo mejor cuando, de repente, modulando con mayor pasión, suelta esta flemática cacofonía: GLOUCESTER:
“Somos para los dioses como las moscas para los chiquillos. Nos matan por diversión.
El rey Lear... ¡Oh gran rey Lear!...”, continúa cacofónico. Hasta aquí, aparte de ridículo, dentro de todo, bien. Pero, como adelanté antes, tenía que ponerse a analizar, sujetado al cuello de Freud, una sarta de sueños, todos subidos tono, todos rayando lo asqueroso, en donde, sus insignes visitas, éramos yo y la Jolie. Sí, joder.
Mejor no hablar de ciertas cosas..., Luca Prodan, hoy te sueño.

Hematoma subdural

2007-12-13T13:05:00.000-08:00

Siempre se arrepiente. Siempre lo perdono; el vino le cae tan mal a la cabeza... Siete copas, y ya es un loco. Me insulta, me pega, me viola. Pero gracias a Dios se preocupa de mí. Hoy por la mañana me trajo de urgencia a la Clínica Las Condes. Dice que con la salud no se juega, que en este ámbito jamás uno debe escatimar gastos. Acaba de irse. Me dejó un ramo de rosas rojas en agua y un paquete apoyado a los pies de la cama, y se retiró sin decir una palabra. Es un notebook, un Toshiba.

Tenía los ojos muy brillantes; creo haber visto en ellos el brillo del arrepentimiento, del verdadero. Ruego al Señor, y a todos los santos, así sea. Y maldigo al alcohol... a Capone... ay
Me duele tanto la cabeza, Dios mío.
Trasplante

E l e c t r ó l i s i s (1)

2007-12-03T14:06:00.000-08:00

Me dijo que lo esperara en la salita de atrás. Me indicó con la mano en languidez la puerta al final del pasillo. Asentí con la cabeza e impulsé flemáticos los pasos hacia el final del pasadizo. La lugubridez húmeda y caliente infería la atmósfera de un aire tropical. Asfixiante. Las paredes pintadas de un negro abrillantado (creo óleo) otorgaban la sensación de mayor estrechez.

Estaba alerta procurando retener cada detalle por ínfimo que pareciera.

La manilla de la puerta estaba fría, demasiado fría parecía estar tocando un trozo de hielo firme que rompió con la lógica abrasadora del ambiente. Una especie de corriente eléctrica se activo de esa manilla activándome una lubricidad oscura, rara en mí, y que además no venía a lugar, y que por supuesto me impidió soltarla. Y comenzó la corriente a subirme suave por el brazo hasta cuello, hasta abarcar mi otro brazo y mi otra mano y comenzar a descender por mis pechos y vientre, por la columna vertebral abarcando cada una de sus vértebras, confiriéndome una increíble sensación de vértigo; de pronto el descenso se volvió raudo para hacia la planta de mis pies mermar en parsimonia y ascender por mis muslos para, la muy infeliz, detenerse justo antes de adentrarse por donde el fuego ardía... De sopetón se detuvo y yo no podía creerlo. Ahí parada inmóvil, estupefacta y muda, como tontita, no podía creer tal crueldad. Todo era tan extraño y tan surrealista... tan onírico.
El sujeto me habló desde su lugar, suavemente, procurando con ello afinar la gravedad de su vozarrón:

-Un pequeño adelanto -me dijo.
-(...) –mi silencio denotó duda y acaso sometimiento.
-Una pequeña muestra de cómo se sienten mis manos.
-Ah... -y que más podría decir ante cual afirmación, Dios.
-Adelante... -y pude percibir de su voz la avasalladora nota de una sonrisa tenue.

Esto último me dio confianza, y sin titubeo alguno crucé aquel oscuro umbral. Aunque apelando al ígneo sopor lúbrico que me envolvía quizá de todas maneras habría entrado.
Su complexión era imponentemente grande, su pelo negro contrastaba con el blanco de su piel de niño. Usaba el pelo largo y suelto y le caía lacio por la extensión de sus anchos hombros. Su rostro extraño era de una palidez vampirezca, no podría decir feo, sino extraño. De una extrañeza que cabe destacar cualquier hijo de vecino consideraría repulsiva, sin embargo en mí lograba justamente el efecto contrario. Y nada me costaba imaginármelo en sus menesteres salvajes y mefistofélicos, no sé, profanando tumbas, o con los ojos rojos echando espuma de la boca mientras invocaba el poder de Satán, o bebiendo la sangre de un infortunado cuervo directo de la yugular; o haciéndome el amor, cruelmente, como deben hacerlo los demonios. Y eso me daba un escalofrío vertiginoso. Y más me encantaba. Aunque ante cualquiera lo hubiera negado con rotundez y hasta condenado. Era como la especie de fantasía que se guarda con hermético pudor en las silenciosas fauces del fuero interno.

La habitación era pequeña y en sus amarillentas paredes no había una sola ventana. Una brillante ampolleta azul de 40W colgando de un cable blanco por sobre una especie de cama-camilla alta en forma de A, confería una tétrica y tímida iluminación.
Apagué el celular y dejé mi bolso cerca de mí para comenzar a desvestirme con premura. Frente al espejo dudé si debía o no sacarme la ropa interior. No obstante, como poseída, también me desprendí de ella. No sé adonde habría ido a parar mi siempre controlado recato que, la verdad, en lo absoluto extrañaba.
Me recosté boca abajo a la espera de sentir ese ruidito del picaporte que me anunciaría su presencia. Esa siniestra, pero excitante, presencia suya.

Trasplante

7.- La gasolina

2007-11-22T21:27:00.000-08:00

Tenían hambre. Antes de salir del hotel tuvieron una discusión. Ya te dije, dijo Sam a Hel, y en tono tajante continuó: es demasiado arriesgado... entiende mierda! Además yo estoy bien con el atún y la lechuga. Anda a comprarte unos churrascos mejor, y los preparai... Y sabís qué?: no te creo que la cocina esté mala y creo es puro tollo tuyo nomás de pura floja que soy porque puro no querís cocinar ni una cuestión. Floja, te caché. Soy una floja, terminó gritando Samuel, a lo que Helga replica, qué?, e insiste, qué huevada dijiste?, y con la cara roja y en tono altanero, espeta: eso es lo que no me gusta de ti oye estúpido, tu cobardía, tu maldita mediocridad... (dentro de lo aceptable, hasta aquí, íbamos bien, pero a continuación la embarró pues le tocó esa fibra hipersensible y extrasaltona que toda persona lleva adentro o, mejor dicho, todo hombre lleva adentro)... tan propia de los mediocres mantenidos como tú.

Samuel se puso violento. La cara se le apreciaba desfigurada y sus ojos, de conformación saltona, ahora parecían a punto de salírseles de las cuencas. Helga se imaginó el patético cuadro: los ojos rodando escala abajo y ella tras ellos persiguiéndolos, cuidando no pisarlos. Se veía realmente horroroso enojado, feísimo. Y en ese momento de tensión Helga por primera vez en tres meses sentía nostalgia de su marido, del silencioso y aburrido temperamento de su marido que perplejo la esperaba en casa, sin terminar de entender tanta demora.

Si algo bueno tenía Helga era una gran habilidad de pensamiento, y de manos, y sus acompasados movimientos, pélvicos. Así es. Todo esto acompañado de un exuberante cuerpo, hacía de ella esa especie de femme fatale.
Raudamente se colocó sus botas rojas y se desnudó por completo. Sabía muy bien cómo enloquecer al hombre que tenía enfrente. Acto seguido, desnuda y con las botas puestas, se le montó encima. Una vez domada la bestia, con camuflada precaución, salieron a comer. Entre la pelea y el sexo sus niveles energético habían descendió a menos que cero. Y si antes tenían hambre ahora ésta se erigía voraz.

Entre la sonajera de tripas y las visiones de comida, se dispusieron ir de suculento “chorrilleo” a Valparaíso. Una vez zampados cinco platos de chorrillanas entre los dos (uno y medio Hel y tres y medio Sam), que a todo esto estaban exquisitos, con la guata llena y lo suficientemente entonados en alcohol como para no sentir esa psicosis perseguida que suele sentir el “clandestino”, se atrevieron a ir de baile a La Roca, una discoteque de Valparaíso. Bailaron ene, como si fuera esa noche la última vez. Hasta reggaeton incluso, y eso que a Samuel le cargaba el reggaeton. Decía que era un sonido rasca que oía la pura gente penca. Pero, esa noche como nunca antes, desprejuiciadamente, disfrutó de todo, del reggaeton y de todo.

Bailaron hasta que las velas no ardieron. Hasta las seis de mañana. Totalmente ebrios, los dos por igual, tuvo el guardia que pedirles por favor que abandonaran el local, debían cerrar.
Y salieron amigablemente de ahí, despidiéndose de todo el mundo, del barman y también del adusto gorilón de la puerta (de entrada... y salida). Salieron felices dibujando en sus rostros la genuina y distendida risa del niño, carcajeando como ellos, y cantando; cantando “La Gasolina”. L.a.g.a.s.o.l.i.n.a. Pero era el gas, primo hermano de la gasolina, quién les esperaba. En el hotel, El Gas, emanaba sigiloso y explosivo, fatal, de la cocina... De esa cocina defectuosa. Y tenía razón Helga...

Samuel, Samuel, Samuel... En el obtuso intento de querer comprobarle (a Hel) lo contrario, o sea su razón y nada más que su razón, se originó ese maldito juego de poder, ese del quién tiene la razón... Y es que Nada más peligroso que un macho ego-herido. Y claro, que una fémina lengua manipuladora.
Trasplante

6 C ó r p o r e i n s e p u l t o

2007-11-19T14:20:00.000-08:00

Están aquí, en mi casa, apoltronados en el sillón de atrás, de atrás mío. Son las 2.30 de la madrugada y hace mucho calor o yo siento más calor del que realmente hace. Abro la ventana, me apoyo contra alféizar y continúo con mi escritura, con ésta suerte de descripción de ambiente; de un ambiente que se levanta difuso y extraño o más bien pesadillezco.

Ella lo abraza, ahora los dos se abrazan. La mujer sentada sobre él, de lado sobre sus piernas, lo abraza contra su pecho con una dulzura casi maternal en un acto que bien podría reflejar lo eterno.

Un día me senté a escribir sin saber lo que era escribir y, de tal inconsciente modo, a partir de ese día, comencé a dejar caer una serie de situaciones hilarantes y llenas con un sarcasmo afectado y morboso que me divertía tanto que llegué al extremo de no hallar más diversión.

La noche es apacible.

Mis visitas siguen ahí donde mismo, abrazadas… Sé quieren decirme algo y que es algo que les perturba. Lo adivino de sus semblantes gélidos y sufrientes, tan denotados del peso de la culpa, de una culpa que arrastran con pesadumbre y condenada, de una condena que se les impregna a la piel cual perfume barato y sempiterno. Mareante y sempiterno.

No estoy drogada, no estoy borracha, no padezco esquizofrenia por lo tanto de alucinaciones. Nunca, por ejemplo, he probado el peyote aun cuando me haya leído a Castaneda, ni tampoco el tesito de floripondio. Sin embrago, ésta gente está aquí, tan real como ilusoria, burlando toda lógica. Sé quienes son. Sé por qué vinieron, cómo y por dónde vinieron. Y algo más, a ciencia cierta, ahora sé lo que es la magia y como ésta funciona. Hay una llave que abre toda puerta, puertas que son como puentes o como canales o como tubos ocultos. Son como conectores multidimensionales. Lleva ella -la llave- impresa la palabra “escritura” y una vez descubierta el misterio se devela, velis nolis, se devela… y no hay vuelta atrás.

No sé si sería conveniente dejar a nuestra pareja dar cuenta de los hechos y pormenores del incendio que arrasó con El Cartagenense, y con sus vidas… con sus vidas de mierda. Tal vez sería demasiado fuerte. No obstante, Helga dice: los brazos del fuego abrasaron nuestros cuerpos sin darnos tregua haciéndonos crepitar del dolor, del dolor de la carne, hasta vernos amalgados en una sola ceniza. Pero, el dolor de la carne, se disuelve con la carne, mas, el del alma…

Habrá querido concluir insinuando que el dolor del alma no se acaba nunca. En fin. Gloria victis… Pero ya deben irse, por el mismo caliginoso tubo, a levitar su condena.

Por cada persona que respira, existe un potencial que no infiere debilidad sino más bien habilidad, llamado Helga y llamado Samuel, pues, errare, humanum est.
Trasplante

5

2007-11-12T10:58:00.000-08:00

Agitado llamó a su mujer por teléfono para decirle que llegaría el lunes en la mañana, que la había extraño mucho al igual que a los niños, le pidió hablar con alguno de ellos siéndole imposible pues se habían ido a pasar el fin de semana con los abuelos a Viña del Mar. Colgó justo antes de que Helga irrumpiera en el baño llorando, “por suerte había colgado”, pensó. Samuel no bien la abrazó y le dijo que por favor lo perdonara y que hacía mucho no la pasaba tan bien y, a modo de consuelo, que sólo ella se mantendría tatuada en su recuerdo.

-Pero amo mi familia por sobretodo en la vida, lo siento Helga, en serio, lo siento –dijo Samuel, con una mirada de lástima-

Samuel no contó con que Helga podría haber sido emocionalmente dependiente... tal rasgo le hacía aferrarse al objeto de su deseo con garras y dientes, como una garrapata enquistada a la carne (no plástica) del perro.

La mujer se soltó de sus brazos con brusquedad y lo miró fijamente, con el llanto contenido, con iracundia, y luego comenzó a moverse de allá para acá de un modo nervioso. Algo más calmada, se detiene y comienza a murmurar una sarta de palabrotas que yo prefiero no reproducir. Pero de pronto ellas retornarían al cauce de su corazón haciéndose dulce poesía para él. Y flemáticamente, como orando en ecolalia una especie de letanía enfermiza, comenzó a desabotonarse la bata mientras el patético “rezo” iba transmutándose en armonía; al fin en un sentido poema de Doña Edelmira Augustini: “Desde Lejos”, entonces pronunciado sólo para él, de esos sus labios desdeñosos (se sabía de memoria toda la magnífica obra de la ingente poetiza):

“En el silencio siento pasar hora tras hora
como un cortejo lento, acompasado y frío
¡Ah, cuando tú estás lejos de mi alma todo llora,
y al rumor de tus pasos hasta en sueños sonrío!
Yo sé que volverás, que brillará otra aurora

en mi horizonte grave como un sueño sombrío;
revivirá en mis bosques tu gran risa sonora
que los cruzaba alegre como el cristal de un río.

Un día, al encontrarnos tristes en el camino
yo puse entre tus manos mi pálido destino.
¡Y nada más hermoso jamás han de ofrecerte!

Mi alma es, frente a tu alma, como el mar frente al cielo:
pasarán entre ellas, cual la sombra de un vuelo,
la Tormenta y el Tiempo y la Vida y la Muerte!”

Samuel vio la bata deslizarse sensualmente por su cuerpo hasta caer al suelo y dejarla desnuda. Hicieron el amor, como los dioses hicieron el amor hasta caer rendidos al amanecer… Aunque, en realidad, quien lo hizo fue Helga. Samuel sólo folló.

Y, como era de esperar, no llegó el lunes a casa.
¿Quién dijo que era fácil cortar…?
Trasplante.

. . . Y 4

2007-11-07T15:28:00.000-08:00

Cuando Helga quedó sola en el dormitorio, una vez que hubo partido Santiago, su marido, sintió un extraño sentimiento de libertad. Le pareció que el mundo se dilataba, que las cosas se volvían repentinamente bellas y que su mismo pasado, observado desde este ángulo nuevo, era tan sólo un mal sueño. Ya a las seis de la tarde al salir sigilosamente de la casa -que compartía con Santiago y sus dos hijos- con su bolso cruzado del hombro, adivinó que un momento de expresión se avecinaba. Luego en el auto, con Santiago a su lado que hablaba del sol y del frío y de las nubes y las lluvias, permaneció muda y absorta, embriagada de un algo abstracto.

Pero era sólo ahora, al encontrarse en ese viejo cuarto de hotel perdida, ignorada de todo el mundo, cuando tomó conciencia de su inmensa libertad. Ella duraría poco, sin embargo, tal vez dos o tres semanas, hasta que vendiera o al menos enrolara a alguien el compromiso de venta. Soñaba con deshacerse de ese enorme paquidermo oscuro de nombre “Gran Hotel el Cartagenense Beach”. Éste se empinaba con decadencia a la sombra de un balneario cada vez más sombrío. Helga había heredado el Cartagenense hacía dos décadas, cuando aún era una niña.

-Ya sé que no me quieres en esto –le dice el marido, y acota: entiendo que quieras tramitarlo todo tú sola… Pero ya sabes, si es que te llegaras a sentir sola, me llamas nomás, y yo te vengo a buscar altiro. A la hora que sea. Ya? No apagues el cel. Y no olvides cargarlo.
Shago bajó lento las escaleras y se viró en breve, o sea se fue, se esfumó al fin... a sus ahora desolados aposentos. “Aquí me quedaré yo”, se dijo Helga con gratificante seguridad y observó la habitación. Dormiría en la mejor pieza del hotel que parecía abrazarla con sus paredes ocres. Había una cama, una alfombra persa, un espejo colgado en la pared, un cajón a manera de velador, una silla y tres cuadros que ella misma había pintado. Era todo. Ah sí, aparte había mucha correspondencia -cuentas impagas- acumulada con indiferencia, y un novelón clásico (“Madame Bovary”, Oh…) que más tarde ella atribuía como el objeto de su señal. De ésa señal típica, “casi” siempre inequívoca y que uno cree le mandan de algún lugar, de alguna parte mística, fuera del planeta.

La verdad es que Helga esperaba que sucediera algo radicalmente distinto. Una explosión que arrasara con todo, o un maremoto que por último la llevara a surfear a la fuerza, no sé, que se entrara un delincuente con uno de esos viscerales cuchillos carniceros de hoja zigzag o en su defecto con una entretenida molotov, pum! O, mucho mejor; un violador! Embravecido, gritándole que se la violaría con brutalidad y sin pausa toda la noche y toda la madrugada, y si fuera posible ojala, toda la mañana también, o por último un rottwailer…. O los tres hijoputa juntos. Y es que quería ser protagonista de algo nuevo. La vida de Helga empezaba a consumirse, plana y sosa, en una monotonía que rayaba lo absurdo. Porque absurdo era ser la dueña de un hotel que formaba parte del paisaje de un balneario de última clase. De no haber sido por el Cartagenense, Helga y familia habrían dejado ese lugar hace rato.

Suena el timbre (tilin, tilin: 2 veces...). El cartel de luz neón azul -Gran Hotel el Cartagenense Beach- ilumina y tiñe, de ese mismo color, la imagen de un sujeto de no mala presencia y hasta de buena diría yo. Helga, con el corazón en la boca, intrigada y agradecida de la novedad, hecha un escupo baja las escaleras. Cree tratarse de un posible comprador, pero, en el fondo fondo, sabe es algo más que eso.
Es Samu…
Se reconocen. No pueden creerlo. Samuel llora de alegría Helga grita de lo mismo. Se abrazan, se besan, se miran, se conversan, se tocan… se siguen tocando… por un mes se siguen tocando. Las tocasiones no cesan y se extienden por dos meses.

Entretanto, Santiago no entiende nada. Habla con su mujer por el aparato celular y escucha paciente y crédulo lo que ella le cuenta: “Ni se te ocurra aparecerte por aquí, Shago. Podrías echarlo todo a perder… he dicho al inminente comprador que vivo sola aquí y en este mundo, que me quedé sin pega y que necesito de la plata urgentemente, y al parecer me creyó… y se apenó. Al fin se apenó. Quiere instalarse en el Cartagenense con una fábrica de baldes de playa. No es maravilloso!!? Creo firmará pronto… Dame algo más de tiempo, quieres?”.

Tiempo que Helga necesitaba para pensar, para definirse. Para elegir con quién llegaría a vieja. Actividad mental innecesaria; pobre maltrecha mujer, barata reproducción de la Bovary! Samuel ni a cañones, ni en un millón de años dejaría lo que tanto le había costado forjar. A su hermosa familia, sí señor. Y sí, es cierto eso de que la amó, pero, en su más tierna infancia, en su justo momento, en lo que se conoce como ilusión de la inocencia. Él ya es un hombre, hecho y derecho y no una especie de gil descendiente de la Corín Tellado.
Consummatum est...
Trasplante.

3

2007-11-01T20:20:00.000-07:00

Apenas insinuado el primer vestigio “cuma” (por decirlo de algún modo entendiéndose por cuma a todo sujeto poseído por un actuar aberrante que atenta contra la siutiquería o contra el burgués o al fin contra la mayoría nacional dominante) Samuel y familia, a paso despavorido, huyeron de Cartagena (no precisamente de Las Indias). La voz de alarma se arrojó con pestilencia de un simpático balde celeste de a rayitas rojas y de a lunares verdes que, ése mismo año, le habían traído al niño Samuel del extranjero.

El frescor de la mañana se había quedado atrás dando paso al empalagoso aire de la tarde. A la una de la tarde ese aire ya se respiraba denso y el calor se erigía insoportable, tanto que la madre de Samuel anheló una siesta. Pero antes de tomarla ella daría permiso al regalón para que bajara a la playa acompañado de su vecinita Helga. Una hora más tarde la madre de Samuel decidía bajar a la playa para reunirse con los niños.
La voz inconfundible de Samuelito se oía a lo lejos, como llamando a alguien. A un tal Elvis.

-Elvis! Elvis! Lamaba Samu con un tono de entusiasmo y admiración.
-Oye Samuel, tu balde está súper jaja, súper gueeeeeno, mira! mira lo que tiene adentro, parece dulce de leche, sí, mira es dulce de leche! jaja. Aseguró Elvis echando la “talla” y esbozando un sonrisita perversa.

Como toda madre la de Samuel no podría haberse aparecido ni antes ni después, no, sino justo a tiempo para verlo todo; para casi vomitando jalar el brazo de su hijo con fuerza a fin de arrancarlo de ése ambiente, sórdido, vulgar; de una vulgaridad y de una asquerosidad extrema, aberrante, para no volver más, nunca más en toda la vida. Samuel y Helga -que los seguía de cerca un paso atrás- oponían cierta resistencia reclamando la devolución del famoso balde (favorito) insistiéndole a la madre en que debían devolverse a buscarlo, casi llorando, le decían que ellos mismos lo lavarían y muy bien, con cloro incluso, y que lo dejarían en remojo toda la noche y todas noches y todo el verano si fuera necesario. Pero no, eso aun sería demasiado insalubre, pensaba la madre con férrea determinación.

El pequeño Elvis podría haber sido débil; débil e indefenso y pequeño y flaco, pero… pero eso sí cuando el pequeño Elvis, Dios, cuando el pequeño Elvis cagaba, vaya que lo hacía a lo grande.
Y así fue entonces que el extranjero balde de Samu, con todas sus rayitas de colores y sus lunares, bajo el pestilente dominio del pequeño peluzón Elvis, literalmente cagó. Tal y cual cagarían las vacaciones en Cartagena, la casa misma que rápidamente se vendió, como también la hermosa amistad forjada entre Samuel y Helga que, dicho sea de paso, Samuel busca en relato “1” mientras que en “2”, Helga, sin saberlo, en su nostalgia lo espera, ibídem, lo espera.

Tras..

2

2007-10-24T08:26:00.000-07:00

Fue durante un tibio día de enero. Diría igual a todos los días de enero. A decir verdad, casi igual a todos los días de enero. Días o vestidos de sol o vestidos de nubes o vestidos de sol y de nubes a la vez. El día anterior propusimos pasar la tarde en una playita oculta y de arenas claras y oleaje calmo que hubimos descubierto el verano anterior. Un lugar de ensueños; una especie de pequeña de isla paradisíaca escondida entre un tupido follaje de canelos que se empinaba cielo arriba con la elegancia e imponencia de una gacela, ocultando la playa de la muchedumbre como el fiel vigía de un tesoro. De un tesoro que era sólo nuestro. Entonces sólo de dos niños de 12 años… que se amaban. Que realmente se amaban. Él solía decírmelo con su mirada mientras que con su boca me decía que yo era su única amiga, y que no soportaba a ninguna otra niña que no fuera yo, que él sabía lo que estaba diciéndome porque las conocía a todas muy bien y de cerca por tener un montón de primas, así como compañeras de cursos, todas raras, todas odiosas, reclamonas y acusetes y lloronas y demasiado chillonas, todas, mientras que yo, en cambio, era todo lo contrario a eso. Cuanto más lo decía tanto más nos amábamos. Y yo me sentía como resguardada en el cálido refugio de sus manos pequeñas, tan blancas y tan finas, tan frágiles. Él me amaba y además me admiraba. Esto último tampoco es que me lo hubiera dicho, y es que las palabras no podían con la potencia de nuestros gestos, con el magnetismo expelido de nuestra piel de niños, de nuestra única piel de niños dulcemente fundida -una a la otra la otra a la una- cuando hacíamos el amor. Sí, hacíamos el amor. Realmente hacíamos el amor.

Y nunca más volví hacerlo con nadie porque todo lo que hice después fue follar. Eso nada más hice hasta ahora incluso con el hombre que me desposó y tengo hijos: follar.

A menudo sueño con Samuel. Tenemos 12 años mas cuerpos de adultos. Pero esto nos da igual porque en lo más recóndito de nuestro ser sabemos que, independientemente de formas externas, independientemente del paso del tiempo seguimos siendo los mismos inocentes niños de siempre que a orillas del mar jugaban con sus baldes -que Samuel coleccionaba- haciendo castillos y corazones, a sellar con fuerza sus nombres en la arena húmeda para que resistieran hasta más allá del atardecer y no se difuminaran apenas subida la marea.

Pero lo que pasó durante ese tibio día de enero, si bien todavía más nos unió, mal terminó por distanciarnos.
Y muero por verlo.

Trasplante.

1

2007-10-21T14:23:00.000-07:00

Ése día se había quedado solo e impulsado por la nostalgia se dispuso partir rumbo al Litoral Central. A Cartagena, que no visitaba desde niño. Cruzado el umbral principal, le pareció todo de lo más cambiado. Pero, no obstante, sintió el corazón saltarle de la emoción.

Se sorprendió maravillado, absorto en unos llamativos baldes colgados de un quiosco. Bajó del auto para verlos de cerca y poder tocarlos, palparlos, sentirlos… sentirlos de cerca y tocarlos con el olfato; sentir ese olor, ese aroma de antaño: una mezcla desagradable, entre paja húmeda, algas podridas y a mar que le hacía sentirse como de 9 otra vez, como aquella vez en que había logrado convencer a su madre de comprarle un balde rojo tras el anterior día comprarle uno verde. Era fanático de los baldes. Los coleccionó llegando a tenerlos de muchos tamaños y formas y colores. Ésta vez se compró uno él, “para no perder la costumbre” se dijo con orgullo subiéndose a su auto que hubo él aparcado a la acera que abrazaba (y aún abraza) la playa.

De repente se le vino a la mente el principal objetivo itinerante.
Entonces encendió el motor y cual adolescente “taquilla” aplicó primera soltando de súbito el embrague, haciendo rechinar el caucho contra el pavimento húmedo y tiznando de este solo chirrido, seco y agudo, la quietud del balneario invernal, como trizándolo, acaso augurándole de algo, de algo que no fue capaz captar.
Desde este punto se vio perdérsele en la niebla, rumbo ese anhelo suyo, a toda velocidad.
Trasplante.

S e ñ a s

2007-10-08T10:13:00.000-07:00

Fue una larga noche, como pocas había habido. El mosco verde se las había ingeniado para esconderse en algún rincón de mi dormitorio. Como si hubiera sabido de mis asesinas intensiones para con él en su secreto escondrijo ideó la salida triunfal que vengó su asquerosa existencia. Creo que, en una rara especie de razonamiento, las moscas exigen se les respete, y quizá por derecho a nacimiento y existencia, intuyan merecerlo.

Fue una noche larga, pero sobretodo extraña. Recuerdo haberme acostado hacia las 10 de la noche cayendo dormida durante los próximos diez segundos de avanzado el reloj de muro que mi tía abuela me había regalado antes de morir, y que a su vez a ella, su tía abuela, le había regalado antes de morir. Aquel objeto no sólo daba la hora, no... no sólo adornaba el muro del frente de mi cama.

La lluvia embestía con escándalo sobre un latón “tapa” que había quedado olvidado en el patio, apoyado bajo mi ventana. Al despertarme el reloj del muro marcaba las 10:05 lo que me dio a entender que en un lapso no mayor a cinco minutos había yo alcanzado un sueño profundo, y que afuera, se había largado a llover con la furia que me despertó. Bien lo recuerdo porque durante esa horrible noche tomé las determinaciones drásticas que aplicaría a primera de la mañana, porque, durante esas inválidas horas glaciales, mi discernimiento se congeló dejando a mis ojos constatar -con“divino” asombro- que las pilas alcalinas del famoso reloj estaban nuevas (me vi en la necesidad de probarlas...) Y no tardó mi mente obcecada -por conseguir la lenitiva expiación de mi sediento sexo “pecador”- dar curso a las pueriles elucubraciones, tan llenas de esa culpa. Mi abuela (hermana de mi tía-abuela) me recordaba siempre tal asquerosidad haciendo alusión a lo nocivo del deseo. Por consiguiente esa misma húmeda mañana, con el llanto contenido a la garganta, mandé a freír espárragos al Lucho, que me amaba, pero manoseaba con una asquerosidad.... exquisita; que claro yo también amaba, pero más aún me confundía.

“Haz caso a las señales que te mandaré del cielo, querida sobrina mía. Prométeme que así lo harás para yo así poder morir en paz”. Acto seguido me entregó su preciado reloj y a los tres días adiviné que había muerto en paz. Yo sería fiel a mi tía, haría caso a sus señales, celestiales, que intuía canalizadas por el famoso reloj-"cacho" que me dejara. Como si el reloj fuera una especie de cable conector cielo-tierra. Y ahora aquí... la maldigo, maldigo a esa maldita vieja manipuladora. Volcó sus supersticiones sobre mi pobre e inocente persona! Ya trascurridos estos nefastos cuarenta años, vistiendo el suyo hábito arcaico ya roído -que también ella me dejara-; he descubierto el inmenso poder de la estupidez humana...

El asqueroso y vil moscardón verde no pudo haber hallado mejor venganza que atentar contra su propia miserable vida regalándola. La infecciosa materia pastosa de su insignificante cuerpecillo terminó por corroer su eficaz escondrijo que ahora sostengo en mi regazo, corroyendo también mi vida. Nunca imaginé, Lucho, Oh Lucho! que aquel desgraciado insecto yaciera su venganza aquí!...entre los infelices brazos de mi mal heredado reloj de muro.

Trpte.

S o l i c i t u d.

2007-10-03T10:05:00.000-07:00

Cuando fue evidente que el insigne maestro Eliseo de la Fuente moriría en los siete próximos meses, los estudiantes de periodismo, de la universidad del Pacifico, solicitaron por medio del decano entrevistas privadas con el “ingente” octogenario. El anciano gozaba, sin lugar a dudas, de un considerable prestigio entre sus pares y alumnos de esa y otras universidades. El decano de la Facultad de Comunicaciones, Manuel S. de la misma Universidad, se ocuparía de los detalles y seleccionaría a los mejores alumnos de periodismo, “con suerte cuatro cuando mucho cinco”, pensó. En su fuero interno, el decano sabía de la mediocridad del grupo de estudiante que, sin bien es cierto no alcanzaba el parasitario nivel de los de publicidad, bien sabía que tampoco se trataba de alumnos de la Chile o de la Católica, cosa que no lo dejaba indiferente sintiendo un leve desprecio por la carrera que él mismo había elegido para sí; pero en cambio, una profunda repugnancia hacia esos alumnos de publicidad, indignos y mediocres y que a veces tendían a endiosarle con adulaciones patéticas. Alumnos de pacotilla que, a diferencia de él que sí tenía talento, habían elegido la carrera sólo a fin de prolongar el regocijo desidioso que, lo más probable, debe de haberles invadido quizá desde hace tiempos inmemorables; de la época de colegio, sería poco decir, porque, creía él por supuesto, a santo de su propia vista de experiencia, debía de invadirles quizá desde el momento mismo de nacer a este mundo… “mundo que no da tregua a las garrapatas enquistadas al jugoso bolsillo de papá una vez desprendidas. Ahí quiero verlos”. Con cuales nefastas reflexiones dándole vueltas a la cabeza, el resentido decano se dispuso a citar a cinco sujetos de los cuales, sólo uno, -o sea una-, tras media hora de análisis entre la amena atmósfera de su adusto rincón de trabajo, logró en parte pincelar las expectativas. Pero, poco después, sospechó que tal vez su elección se había visto influenciada por el nada tímido escote de la chica. Tras constatar sus notas (calificaciones), el decano soltó un suspiro de alivio. Así que decidió seguir sus instintos... ¿Bajos ¿Altos? ¿Intermedios? ¿Cómo el de la media nacional?…Bueno, junto con la agonía del “ingente” Eliseo de la Fuente, eso pronto se verá...

Sería todo por ahora. Ah. Y gracias por pasarse por éste humilde -y quitadito de bulla- rinconcito mío.

Tras...

A m o r d i v i n o

2007-09-07T09:39:00.000-07:00

Apareció por primera vez ante sus sueños vestido de un blanco impoluto. Se sentó a su lado y al oído le susurró que la amaba.

“Estás sudando”, le dijo él y un tímido “sí, maestro” salió de ella. Acercó su mano hasta la nuca de él para entrelazarla a su pelo y unir sus labios en un sublime beso divino.

El Maestro llevó su mano hasta el hombro de Virgil despertándole el intenso deseo que añoraba del Maestro el desgarre de su camisola de un solo tirón para que la amara con la fuerza de un volcán en erupción. Quizá, de la misma forma que amó a María Magdalena.

Desde entonces Virgil no cierra ventanas ni menos, se duerme con pijama.

Trasplante.

B r e c h a s

2007-09-03T17:04:00.000-07:00

Me sentí repentinamente agotada, como si hubiera gastado mucha energía, y me bebí con avidez una botella de agua que había en el refrigerador del cuarto.

Mi corazón parecía aumentar el ritmo a medida que las horas menguaban. Me obligué a conservar la calma. Me senté en el viejo sillón de felpa de color terracota, a su espera. Los cuarenta y cinco minutos pasaron volando.

Escuché como la llave emitía aquel sonido del metal cuando se introducirse en el cerrojo.
Me levanté con brío para no acusar mi espera, disimulando...

Me sentí repentinamente energizada, como si hubiera ahorrado mucha energía, y me bebí con avidez una larga y estilizada copa de Old Dry, muy frío.

Mi corazón parecía aumentar el ritmo a medida que los besos se hacían más y más intensos. Me obligué desatarme, por completo. Me senté en él. Y los cuarenta y cinco minutos pasaron exquisitos.

Escuché como la “llave” emitía aquel sonido que hace la carne húmeda cuando se fricciona al “cerrojo”.
Me levanté con sutileza para no acusar mi huída (definitiva), disimulando…

Le dije que habría otra vez; que él era genial. Que sus dieciséis en realidad importaban a mis treinta y tantos; pero que ya no tanto. Mentí.

Trasplante.

R o s e

2007-08-13T20:36:00.001-07:00

Eran las cuatro y media de la madrugada y Rose aún no lograba conciliar el sueño. Durante la noche había estado leyendo una de esas novelas de misterio de Agatha Christie que le gustaban a pesar de quedarse temblorosa y a veces insomne.
Vivía sola en un pequeño departamento de cincuenta metros cuadrados en el sector del Parque Forestal. Rose poseía cierta veta artística que no consideró si no hasta cuando se mudó a ese barrio.
Un piso más abajo vivía un hombre que parecía ser escritor, o poeta quizá. Dada la cercanía que Rose sentía por las letras, no dejaba éste de parecerle... tremendamente interesante. Y si a todo esto agregamos que demás era dueño de una mirada increíble; intensa y penetrante que parecía devorar a Rose cada vez que se topaban por ahí, su atractivo era de esos de magna calidad superior.

Ya eran las cinco de la mañana y aun despierta su mente no se alejaba de la imagen del atractivo vecino del piso de abajo. Se lo imaginaba en sus actividades de vida, haciendo actividad física; trotando por el parque. No le costaba imaginárselo. Lo veía tipiando quizá alguna novela surrealista en una de esas máquinas de escribir antiguas, y se preguntaba si efectivamente él sería escritor. Lo veía durmiendo en su departamento, igual de estrecho que el suyo. Miró la radio reloj sobre el velador y el brillo rojo acusaba ser ya las seis treinta de la mañana. Debía levantarse rápido para alcanzar a llegar al hospital antes de las siete y media de la mañana. El Dr. González terminaba su turno de la noche y ella debía cubrir el siguiente. Como el hospital le quedaba a sólo unas cuantas cuadras de su casa caminaba hasta allá prescindiendo de la nefasta necesidad de transportarse en la caótica vía pública; de hacer esas erráticas filas humanas. Lo que le otorgaba cierta sensación satisfactoria, como de haberse zafado de algo grande; de alguna especie de ardid departe de algún pillo. Y ese día gran parte del trayecto caviló en que tal vez a mayor escala era esa la misma sensación que debían de haber sentido los judíos que jabonados escaparon de ser torturados y/o asesinados en el campo de concentración de Auschwits-Birkenau. Además de tener presente que no había tomado desayuno y que lo primero que haría llegando al hospital sería tomarse una taza de café negro.

Se vistió del tradicional blanco inmaculado y tal como lo había previsto fue hasta el casino por ese café negro que el cuerpo le pedía para terminar de despertarse. Su sorpresa fue mayor al creer haber visto a su enigmático vecino también vestido de blanco. Rose conocía bien al equipo médico y jamás había visto a su vecino, lo que hizo de dudar de su visión y creer que podría estar obsesionándose con un tipo de mirada especial que podría hasta ser casado, o un idiota amargado o un solitario gay o un pedófilo o un traficante o un psicópata quizá un asesino. En éste mundo cabe de todo, pensó, reprochándose con brío su fijación. Pero, ni lo uno ni otro. Era. Pues, lo que de parte de aquel hombre a Rose se le venía, vaya, vaya sí que era en otra. Y sus algo habituales noches de insomnio ya no serían más, ni menos, vaya, vaya Rose, ni menos las afectadas novelas de la Christie. Y sí, cielos Rose. Cómo el mismo cielo serían. Así serían ahora las buenas noches de Rose...
Trasplante.

D e s A b r i g o

2007-08-03T16:46:00.000-07:00

Es interesante ver cómo cada profesión parece tener algún icono colgado de la pared. Me refiero a que si fueras sacerdote, tendrías a Jesún en un crucifijo. Un rabino tendría una estrella de David, o una menorá. Cualquier político de tres al cuatro tiene un retrato de Allende o de Pinochet (autografíado). Debería haber una ley que lo prohibiese. A los médicos les gusta tener a mano esos modelos desmontables del corazón, una rodilla o algún otro órgano. Hasta dónde sé, un progrador informático de cualquier institutillo emergente tiene un retrato de Bill Gates en su escritorio, donde lo venera cada día. Un psicologo como tú, René, necesita la imagen de san Sigmund. Eso indica a quién entra aquí quién estableció en realidad las directrices. Y supongo que te confiere una legitimidad que, de otro modo, podría cuestionarse.
René agarró en silencio una silla y la situó frente a su escritorio. Luego lo rodeó y me indicó que tomara asiento.

-¿Cómo? -le dije con brío-. ¿No voy a ocupar el famoso diván?
-Sería prematuro -me contestó René con frialdad. Me indicó que me sentara por senguda vez.
Recorrí denuevo la habitación con mis vibrantes ojos verdes tratando de momorizar todo lo que contenía haciéndoselo notar y, finalmente me dejé caer en la silla. Lo hice con longuidez a la vez que mantuve mi mano en un bolsillo de mi abrigo negro y saqué un paquete de cigarrillos. Me coloqué uno entre mis labios y encendí un encendedor trasparente de gas, pero detuve la llama a unos centímetros del cigarro. Apenas sonriendo le dije: oh que maleducada soy. ¿Quieres fumar, René?, pero lo negó con la cabeza.
-Claro que no, le dije sin dejar de sonreir -¿Cuándo fue que lo dejaste? ¿Hace cinco años? ¿Diez? De hecho, René, creo que fue en 1997. Había que ser valiente para dejar de fumar, René. En esa época todavía mucha gente encendía el cigarro sin pensar en lo que hacía, porque, aunque las tabacaleras lo negaban, la gente ya sabía que era malo para la salud. Te mataba, era cierto. Así que la gente prefería no pensar en ello. La táctica de la avestruz aplicada a la salud: mete la cabeza en un hoyo e ignora lo evidente. Además, pasaban tantas otras cosas por aquel entonces. La inestabilidad financiera como arista no positiva de la globalización; apagones, disturbios. Pero fueron unos años maravillosos de vivir. Pero René, el jovén doctor en ciernes, logró dejar de fuma cuando era un hábito popularísimo y estaba lejos de ser conciderado socialmente inaceptable como ahora. Eso me dice algo.

Encendí el cigarro, di una larga aspirada dejando escapar parsimoniosamente el humo. Le pedí un cenicero. Abrió el cajón del escritorio y sacó el que guardaba allí. Lo puso en el borde del escritorio, pero yo apagué el cigarro de inmediato. Listo, le dije. -Sólo un ligero olor ocre a humo para recordar esa época. Me preguntó porque sería importante recordar esa época. Entorné los ojos, eché la cabeza atrás y solté una larga carcajada. Logré un sonido discordante -que me encanta-, fuera de lugar, como una risotada en una iglesia o un clavicémbalo en un aéropuerto. Cuando mi risa se desvaneció lo miré penetrantemente. Es importante recordalo todo. Todo lo de esta vida, René. ¿No eso cierto, incluso para tus pacientes? No sabes que dirán o cuándo dirán lo que te abrirá su mundo, ¿verdad? De modo que tienes que estar alerta todo el rato. Porque nunca sabes con exactitud cuándo podría abrirse la puerta que te revele los secretos ocultos. Así que debes estar siempre preparado y receptivo. Atento. Siempre pendiente de la palabra o la historia que se escapa y te desvela muchas cosas, ¿no? ¿no es ésta una buena evaluación del proceso?. Asintió ante mi apreciación. Luego con busquedad le dije: muy bien. ¿Por qué deberías pensar que esta visita es distinta a las demás? Aunque resulta evidente que lo es.

De nuevo, él permaneció callado unos segundos, contemplándome con la intención de desconcertarme. Pero sé que me veía extrañamente fría y serena, y el silencio; que a menudo es el sonido más inquietante de todos, no me afectaba. Por fin habló en voz baja. Mientras lo hacía pidiéndome que le explicara me levanté. ¿Te importa que me quite el abrigo? le pregunté de un modo sensual. Como quieras, me dijo con un gesto amplio de la mano; un movimiento que significaba aceptación. Sonreí denuevo y me desabroché despacio los botones delanteros. Después, con un movimiento brusco, dejé caer la prenda al suelo. No llevaba nada debajo. Me puse la mano en la cadera y ledié mi cuerpo provocativamente en su dirección. Me volví y le di la espalda un momento, para girar de nuevo y mirarlo de frente. Pude ver como sus ojos actuaban como una cámara fotográfica captando mis senos, mi sexo y mis tonificadas piernas, y regresar, por fin, a mis ojos que brillaban expentantes...
-Tengo una buena figura, ¿verdad?. No hace falta que contestes, pude notar esa ligera animación en la entrepierna; cómo te hierve la sangre, René.

Trasplante.

T u t a n m a n u a l

2007-07-18T15:15:00.000-07:00

La chica era voluptuosa aunque delgada. El hambre a ratos se le volvía voraz. Pero debía cuidarse de lo contrario la voluptuosidad que le favorecía se volvía voluminosidad indebida. Y aunque moría por el dulce ella bien supo arreglárselas para aplacar tal necesidad. Probó de todo. Pero una sola cosa le resultó.

Su vestido: cotton stretch by Lacoste era de un color negro abrillantado de un largo mini y muy, muy ceñido al cuerpo. Extremadamente. O al menos así le quedaba.
El apuro hizo a la chica olvidar los calzones.
El tipo con quién ella se juntaría era sabio y protector, tal y cual era el hombre de sus sueños. Así que, aunque nada lo conocía, parecía como conocerlo todo de él, y todo, gracias a un más o menos regular departir por Chat, ni más ni menos...

Se sentó a esperar a ese sabio y protector hombre en el café acordado. Incomodándose advirtió que andaba sin su paño íntimo. Y ese vestido, tan insignificantemente mínimo...
Rápidamente cruzó las piernas y zas! el susodicho aparece. Vaya susto Dios! ese hombre era un tanto mayor. Quizá demasiado mayor. La verdad, asquerosamente mayor (mucho más que el lolo de la fotografía). O sea, octogenariamente mayor. Vale decir entonces tutankamonéscamente mayor. Tutankamón, el gran faraón de las dulces artes de las manualidades. Era él tanto o más dulce que los mismos dulces de las nefastas añoranzas de la chica.
Y así fue que a ella él, de versátil-manual-faraónica-forma; liberó...
Y de estrellas dulces tan dulces como el almíbar como nunca antes ella disfrutó.
Trasplante.

P e l o p l a n t e

2007-07-12T08:28:00.000-07:00

Se me fueron las manos. Solas.
En ciego frenesí solas se me fueron. Iban raudas.
Y sobre mi cabeza (ida) ellas confusas se movían.

El machete...

usó mi cabeza como un revolver. El revolver de Cerati cantor.

Y mi primer trasplante...

¡Oh! como palpito tambor, como soplo instante: llegó.

Trasplante.